[Otro de los nuestros]


[Casoplón De Muñecas]

[Surferos De Agua Dulce]



Noticia marítima de largo alcance.
Los dos pequeños con el culo al aire han echado a andar.

Será por playa...
¡Muchas gracias,

a Patxi Irurzun,
a Agustín Calvo Galán,
a José María Cumbreño
y a Joaquín Piqueras

por estar siempre ahí, a pie de obra!

[Fondo de Almario]

Poema extraído de 'Biblia ilustrada para becarios'.

[¡Marchando una de Poesía y Dignidad!]



Del 1 al 4 de Diciembre tendrá lugar en el Ateneo Riojano

la actividad VOCES DEL EXTREMO 2011 “Poesía y Dignidad”.

Nos acompañarán las voces de 52 poetas de toda España.

Adjunto cartel anunciador para que le deis

la mayor difusión posible.

¡¡¡MERECE LA PENA ESCUCHARLES!!!

Un saludo,

Montse

Secretaria del Ateneo Riojano

[Desayuno Con (2) Diamantes]


[Análisis De Efectos]


[¡Azotadme!]


¡Azotadme!
Aquí estoy,

¡azotadme!

Merezco que me azoten.

No lamí la rompiente,
la sombra de las vacas,
las espinas,
la lluvia;
con fervor,
durante años;
descalzo,
estremecido,
absorto,
iluminado.


No me postré ante el barro,
ante el misterio intacto
del polen,
de la cama,
del gusano,
del pasto;
por timidez,
por miedo,
por pudor,
por cansancio.
No adoré los pesebres,
las ventanas heridas,
los ojos de los burros,
los manzanos,
el alba;
sin restricción,
de hinojos,
entregado,
desnudo,
con los poros erectos,
con los brazos al viento,
delirante,
sombrío;
en comunión de espanto,
de humildad,
de ignorancia,
como hubiera deseado…
¡como hubiera deseado!

Oliverio Girondo
de Persuasión de los días. (1942)

[Periodismo Atroz]

Ni al personal administrativo ni al aguerrido periodista que firma esta parida parece importarles el quid de esta bochornosa cuestión: «¿Devolverá La Gorda los 3.000.000 de euros que pilló en diciembre o es que el chanchullo va incluido como intereses del 'boom' a cobrar con carácter retroactivo?». ¡Qué asco de país!

تلویزیون کهکشان کانالی فرهنگی هنری برای تمامی پارسی زبانان

¡Cuídate, España...!

¡Cuídate de la víctima a pesar suyo,
del verdugo a pesar suyo
y del indiferente a pesar suyo!

España, aparta de mí este Cáliz, César Vallejo (1937)


[Otro de los nuestros]



In memoriam.

[Poema Visual (en todos los sentidos)]

Poema extraído de 'Biblia ilustrada para becarios'.

[Lección De Antipoesía]






[El 'Otro' Logroñés C.F.]


[¡Llegó la hora de los mamporros!]


La única buena noticia en este resacón electoral. Los Sicos vuelven a casa por Navidad.

[El Vampiro Funámbulo]


Sachsenhausen es un circo en esta noche
de bizcochos borrachos
y anís.

Los becarios supervivientes lanzan besos por las ventanas
mua, mua
son unos juláis encarcelados que quieren resucitar el cadáver
del vampiro funámbulo que huye de los ajos y de los
crucifijos
de las jeringas y del sexo
que vive de noche y duerme en un ataúd.

Porque pueden matarle
los besos, las estacas y los rayos de sol
al vampiro.

Extracto del poema [Riesgos Laborales], de Biblia ilustrada para becarios.
Colgado por el amigo y enorme poeta Antonio Martínez i Ferrer en Voces y miradas, su blog.

[Absent(i)ón Activa]




La musa verde que habita en el fondo de una botella esmeralda-esmerilada os convoca al encuentro y nanopresentación de la antología 'In absent(i)a' que tendrá lugar el próximo jueves 24 de noviembre a partir de las 20h en la madrileña librodega de Tipos Infames.
Habrá ediciones especiales para todos, entregaremos los primeros ejemplares de la plaquette y abasteceremos de absenta a los poetas antologados; concediéndoles, cómo no, su derecho al minuto de gloria. Tampoco nos olvidaremos de los mecenas del proyecto, quienes recibirán nuestro agradecimiento por su gran apoyo. [ Todo ello, con la brevedad que nos caracteriza ]
Posteriormente, aprovecharemos el tiempo restante para conocernos y charlar en compañía de una buena copa de vino con aquellos que os animéis a pasar un rato con nosotros.
¡Os esperamos! ;)


[Candidato Ejemplar]

[Llamado Por Los Malos Poetas]

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas

malos. Dos, cien, mil malos poetas

se necesitan más para que estallen

las diez mil flores del poema.


Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Poema de Rodolfo Enrique Fogwill
(Quilmes, Buenos Aires, 15 de julio de 1941 – 21 de agosto de 2010)

[Dibujos (muuuy) animados]



Fanzine italiano ANTROPOIDE Nº10.

Especial literario. Miguel Angel Martín/Elena Rapa.
32 ilustraciones inéditas. 16 de cada autor. 4 a color.

Un homenaje gráfico a autores como Sade, Ballard, Burroughs, Kafka,Cioran...

http://www.latitudine42.com/antropoide-miguel-angel-martin-elena-rapa-p-545.html
http://www.martincomic.com

(Bob Esponja, hijo, te has librado por los pelos).

[Otro de los nuestros]