[De Natura Florum]

 

Hay mucho, muchísimo, del herbario peripoético, íntimo y personal de Emily Dickinson entre las páginas de este De Natura Florum que Clarise Lispector publicó en 1971 en el diario Jornal do Brasil de Río de Janeiro, y en 1984 integró el volumen A Doscoberta do Mundo.

Y ya solo por eso, dejando a un lado que en este 2020 pandémico y nada celeste se cumplen los 100 años (el 10 de diciembre, para ser exactos) del nacimiento de la escritora ucraniano-brasileña de origen judío, merece la pena echar un vistazo a esta joyita con lomo que, con motivo de tal efeméride, ha publicado el sello editorial Nórdica Libros de la mano de Elena Odriozola, Premio Nacional de Ilustración, y Alejandro G. Schnetzer en materia traductora.

https://www.elagoradiario.com/agora-forum/a-style/literatura/clarise-lispector-reabre-su-jardin/

[Manga Entera]

 


[Tutorial: Cómo Vivir Sin Miedo]


 

El miedo es un animal. Quizás un ornitorrinco, puesto que parece haber sido facturado con los descartes de especies ajenas. O sea, de otros espantos: su pico, similar al de un pato; esa cola desmedida e igual que la de los pusilánimes castores; sus patas, como las de la nutria. Trabaja de forma autónoma, atrabiliaria, es ese terror paralizante con cola y pico que surge cuando menos cuentas con él y, si lo esperas, se hace el dormido. Habitante perpetuo en los corredores de la paranoia. Ser extraordinario que hace running por tus venas. Su veneno es de color amarillo. Amarillo canario. Y mortal.

https://www.elespanol.com/opinion/columnas/20161207/176612339_13.html

[El Club De Los Poetas Andantes]

 

En 1891, después de haber coronado montañas, rutas y senderos que nunca podremos siquiera imaginar, la rodilla del viejoven Rimbaud se inflama terriblemente. Hay que amputar y pierde la pierna. Pero él sigue haciendo planes con su futura prótesis, aunque ya nunca volverá a caminar. Por más que la inercia siguiese tirando de él, por mucho ritmo que metiese a esa excursión eterna que fue su existencia, a aquel trekking hacia ninguna parte. «¡Deprisa, nos esperan!», dicen que dijo en su lecho de muerte.

https://www.elagoradiario.com/agora-forum/a-style/lo-que-el-virus-se-llevo-cuando-se-podia-caminar-por-donde-fuera/

[Divinos Palabros (En Peligro De Extinción)]


 

 

Como el entomólogo que cada mañana sale de casa, cazamariposas en ristre, con la insobornable misión de ampliar su muestrario de insectos atravesados por un alfiler. Así trabaja María Sánchez (Córdoba, 1989). Tenaz, sosegada, flemáticamente. Aunque lo suyo, más que los artrópodos, sean los palabros. Esas palabras raras y caducas, ajenas a los vocabularios habituales, tan frágiles y desprotegidas, con apariencia de libélulas indómitas siempre dispuestas a no dejarse atrapar en mitad de su vuelo alocado.

https://www.elagoradiario.com/agora-forum/a-style/literatura/maria-sanchez-almaciga-libro-palabras/

[Teletrabajo A Las Teclas]

 

Escribir. Es-cri-brir. Escribir hasta inundar todos los folios de este mundo. Hasta empaparlos en una rabia canina, entintada, procesal, incontenible.

Escribir para manchar los rincones inmaculados de cada página. Para rociar los documentos de Word con tu odio escarlata y sublime. Provocar incendios dactilográficos con la yema de tus dedos. Pero delicadamente, como hacen los pirómanos más viejos del lugar nada más llegar al bosque.

Escribir. Escribir igual que se doma, sin látigo que valga, a la famélica manada de leones de un circo desahuciado por los concejales de cualquier ayuntamiento sin puñetera gracia.

Escribir como se mata. O como se muere. Escribir para bucear, sin botella de oxígeno, en las profundidades de uno mismo. Escribir en busca del asesino que llevas dentro. Hasta alejarte de la luz.

Escribir a martillazos. Sin perdón. A navajazos. A bocajarro. Rechazando paliativos. Mantenerte ajeno a cualquier ternura. Escribir sin lástima ni piedad. Escribir, siempre, desde el lado nocturno de la verdad. Escribir amparado por nocturnidades y alevosías. De manera enajenada y en estado permanente de locura transitoria. Ejercer el poder destructivo de la escritura. Someter a tus víctimas con total impunidad.

https://www.elespanol.com/opinion/20151007/69873018_13.html

[Alí Marca Triples]

 

https://www.megustaleer.com/libros/tiempo-muerto-para-al/MES-091384

[Playboys Don't Cry]

 

El día que Flavio Briatore descubrió la Poesía, su mundo, el orbe automovilístico de la F-1, de la Viagra, de los circuitos, de la alta competición, de las titis rubias, neumáticas, recauchutadas, ese mundo costoso y acelerado, dejó de carburar. Sucedió una mañana de julio y empezó con Vallejo. Con César Vallejo. Aquel mismo César Vallejo al que pegaban todos con un palo sin que él hiciese nada. Al que daban duro con un palo y duro también con una soga. Son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos.

https://www.elespanol.com/opinion/columnas/20160720/141615840_13.amp.html

[(Goethe Al Cuadrado)]

 

Pocos saben que Johann Wolfgang von Goethe (Fráncfort, 1749-Weimar, 1832), además de poeta, novelista y dramaturgo, invirtió buena parte de sus ratos libres en el estudio de la óptica, la meteorología, la anatomía, la zoología, la mineralogía, la fisiología y la paleontología.

De hecho, a él le debemos la existencia del Museo Nacional de Goethe en Weimar, fundado por el escritor gracias a su colección de 19.000 piezas de minerales, rocas y fósiles en la casa de estilo barroco diseñada por él mismo. También fue Goethe el responsable que se pudiese probar la existencia del hueso intermaxilar en los seres humanos gracias a sus investigaciones. Y la goethita, un óxido de hierro monohidratado llamado así en rendido homenaje a su afición, casi adictiva, por los minerales.

https://www.goethe.de/ins/es/es/kul/sup/nac/ann/22042512.html

 

Goethe ejerció de genio romántico pero tuvo ínfulas de hombre del Renacimiento. Hiperactivo de su tiempo que refleja en sus escritos el mundo en que vivió, testimonio en el que literatura, poesía, filosofía y ciencia coinciden juntas pero no revueltas. En España se desconoce casi todo sobre su pasión por la botánica, solapada por ese espíritu de intelectual-orquesta que poseía al escritor francfortés. Sin embargo, cuentan que el propio Goethe afirmaba, ya en edad madura, haber experimentado los ratos más felices de su atareada existencia mientras recorría floristerías, campiñas y jardines varios. 

https://www.elagoradiario.com/agora-forum/a-style/cultura/goethe-entre-las-flores/

[Apocalypse Trump]

 

    Que Dios nos coja confesados. Surgimos de la nada que rodea las verjas de este motel y la Muerte trata de clasificarnos sobre sus sábanas de raso, pero los simpapeles somos demasiado numerosos como para organizarnos. De modo que atravesamos el amplio arco de entrada de la suite presidencial, estrechamente apiñados, y, tristes al caminar, empezamos a enumerarnos.

    –Somos el espíritu de las navidades futuras y venimos en nombre de todos los losers, los inocentes, los homeless, los latinos, las mujeres, los niños y los negros de este país –le notifica, con vozarrón de ultratumba, nuestro secretario general.

    Él se incorpora, asustado, y gatea por encima de las pálidas top-models que dormitan en el suelo del mismo modo en que se apilan las hojas otoñales en los barrios elegantes. Lleva todos los olores de la existencia pegados a su albornoz y arrastra una resaca de campeonato tras la party grandiosa, postelectoral, desaforada.

    Se respira una paz dulce y tranquila. Ningún demócrata a la vista. Logramos oír, afinando el oído, sus débiles gemidos. Qué vulnerable parece. Sin embargo, no sentimos nada frente a su dolor. Nada, pese a que tenemos sobrados motivos de queja.

    Tendemos en su frente alambre de espino. Alambre viejo, oxidado, rojo oscuro. Una maraña de remiendos y envolturas y pinchos metálicos que se confunden con su pelirrojo cabello. Este Míster Scrooge de carne y hueso está ahora completamente desnudo y alguien rocía su cuerpo con el contenido de un bote de kétchup.

    Luego ya sólo vemos su cansancio, un cansancio tan grande, parecido a un pozo profundo. Entonces recuerda cosas. Cosas de multimillonario furibundo. O de 45º presidente de Estados Unidos con casi todo, a su alrededor, por deshacer. Cosas que posiblemente no le hayan ocurrido nunca. Y empieza a llamar a gritos a su mujer, Melania, y a sus cinco hijos.
     
    Queremos ser tratados con la misma dignidad y respeto que recibieron los mismos que llegaron antes y construyeron esta increíble nación de inmigrantes. Somos su pesadilla y esto es lo que repetimos frente a él hasta que alguien llama insistentemente al timbre. Queremos ser tratados… Abre la puerta y un enorme cuervo brinca dentro, reclamando su atención desde el perchero. Es un pájaro de mal agüero encorbatado que lo examina atentamente y, con falsa solemnidad, anuncia:
     
    –¡Cinco minutos para la función, míster Trump!
     
    Reaparece. Da un toque al micro; dos, tres. Suelta: “Perdón por haberos hecho esperar, se me habían complicado unos asuntos”. Y comienzan sus cuatro años de mandato.
     

[Desconfinando a Willy Fog]

 


"Podemos vivir sin turismo de masas y no habría que desear volver a él"
 
Tony Wheeler
 
Fundador de Lonely Planet

Casi medio siglo después de fundar junto a su esposa Lonely Planet, el mayor emporio de guías de viaje del mundo, este Willy Fog domiciliado en Australia permanece confinado en su domicilio de Victoria mientras cuenta los días que restan para volver a las andadas de forma segura y saludable. Su palabra es ley


 Tony Wheeler (Inglaterra, 1946), visionario pionero de los viajes independientes, trotamundos y cofundador de Lonely Planet, acaba de publicar un ensayo sobre el futuro del turismo tras la pandemia. Título: En defensa del viaje . Subtítulo: Por qué seguiremos viajando y por qué lo haremos de otra manera. «Bueno, lo cierto es que he tratado de imaginar cómo serán nuestros viajes después de esta pandemia, no mientras la Covid-19 siga en activo», explica. «Aunque imagino que puede resultar algo atrevido incluso visto de esta manera. Al empezar este libro, no sabía muy bien dónde me metía».

https://www.elagoradiario.com/voces-por-el-desarrollo-sostenible/tony-wheeler-lonely-planet-turismo-masas/

[Yo También]

 


[Poeterío Fino]

 


[El Signo De Los Tiempos]

 


[Zapico Vintage Style]

 


[Mi Mamá Me Mima]

 

 
 
 

           anuncio por palabras

                  ser poeta
                                es

                  pasarse la vida

                  viéndolas

                  venir

                  tal que
                  un niño

                  en una

                           eterna
                 
posguerra.

[Porta Don]

 


[Je Suis Prof]

 

Se abre la puerta de la carnicería, salen los terroristas suicidas, cargadas sus mochilas con cinco medialunas sangrantes, y se pierden en el hechizo de la noche. Sólo se alimentan de parisinas muertas. Salen en busca de los trenes destartalados y eternos de París, que cruzan la ciudad en viajes tan largos como los del Sena. Tienen un culto propio, descaradamente hereje, y adoran a Alá, más grande que nadie, según ellos.

Llueven mariposas, cimitarras, julajops y pianos cuando pasean, de la mano, en una pesadilla terrorífica. Para ellos el negro no es un color, sino un agujero del alma. Cuelgan niños de los postes de teléfono y, auxiliados por el jefe de estación –el viejo Alá, de nuevo–, echan cerrojos y más cerrojos a la Torre Eiffel.

https://www.elespanol.com/opinion/20151114/79372073_13.html

[Poeta & Jardinero]

 


Hace algo más de un año Gsús Bonilla ideó un cuaderno de campo para desarrollar una serie de apuntes sobre su peculiar idilio con el oficio que le ocupa y el entorno donde se desarrolla. Todas esas reflexiones y pareceres, poemas y estados de ánimo, conforman una libreta digital, en forma de blog, llamada ‘La negligencia del jardinero’. Charlamos con él.

https://www.elagoradiario.com/entrevistas/que-bueno-seria-ensenar-en-las-escuelas-que-un-arbol-no-es-un-columpio/

[Sambódromo]

 

Sale del armario ropero don Carnal con traje de luces y convierte el ruedo ibérico en la ampliación de un campo de batalla. O sea, en los despojos de un botellón paramilitar, anfetamínico, ubérrimo. Danza el Rey Momo al ritmo sincopado del karaoke extremo que escupen los televisores y explota sin motivo alguno el Ayuntamiento de Nerja. No hay que lamentar daños colaterales, según informa un ministro perspicaz. Mastica pastis de clembuterol el becerro de oro, ido, pirado como una cabra, mientras adora al hijo del Fary tocado con peluca afroampurdanesa igualita, igualita que la de Nina, fräulein mediática, amén. Más de medio millón de feos, según asegura el archivo de la pasma neoyorquina, ha atracado bancos con caretas de Richard Nixon. Eso aquí no pasa. Ni por Carnaval. Somos gente seria, gente guapa. Por algo abandona la UCI el obispo leproso y se pasea por Chiclana lanzando a grito pelado cuatro orapronobis, tres soyunarrumbeeeera, y en este plan.

https://www.elmundo.es/campus/2002/02/12/ultima/CAM181940_1_impresora.html

[Crónicas Marxianas]

 

Justo ahora. Cuando se cumplen dos siglos de su nacimiento. En pleno aniversario. Un momento idóneo para reflexionar sobre la figura del pensador alemán. O para resetear, en la medida de lo posible, su prolífico legado. Quizá convenga preguntarse, una vez más, en esta especie de juicio sin final, por la pertinencia del hombre que revolucionó el pensamiento del siglo XIX para cambiar el rumbo de la historia: Karl Heinrich Marx, nacido en Tréveris, Reino de Prusia (actual Alemania), el 5 de mayo de 1818. Bien cierto es que a su muerte Marx ni siquiera es internacionalmente demasiado conocido. O lo es, únicamente, en el muy restringido círculo de la ‘Internacional Obrera’, con la cual no siempre mantuvo las mejores relaciones. Como lo prueba una boutade. La que en esos años lanza, una y otra vez a amigos y enemigos mientras trata de enmendar la plana a Sócrates: “Lo único que sé es que yo no soy marxista”. Y llevará razón: Marx se hará marxista, o será Marx, a lo largo del siglo XX, décadas después de su fallecimiento; proféticamente hablando.

https://www.goethe.de/ins/es/es/kul/sup/kar/21270617.html

[Hollywood Censurado]

 

Scotty Bowers, Scotty Bowers, Scotty Bowers… Repetid su nombre, como si fuese un mantra, hasta memorizarlo, porque el tipo trae cola –y nunca mejor dicho-. Es más, si a Scotty Bowers le tocase protagonizar, a sus 90 ‘castañas’, cualquier episodio de la serie ‘The Walking Dead’, lo tendría bastante complicado para salir vivito y coleando –de nuevo, nunca mejor dicho-. Ya no sólo los zombis de andar por casa irían en pos de su cerebro, es que todas las estrellas de Hollywood de los años 40, 50 y 60 harían cola a la puerta de su casa para apalearlo.

http://www.revistadon.com/16269/scotty-bowers-el-celestino-de-hollywood-escandalos-sexuales

[Prada A Tope]

 

A cascoporro. Así lanza crochés de izquierda Juan Manuel de Prada en las entrevistas que, últimamente, concede. Como si no hubiera un tomorrow. Y lo hace con esa fiereza que caracteriza al púgil de guantes afilados, mirada achinada y napias descosidas. Combina Prada, en un mismo pack, el requisito de ser brutal, falaz, con esa especie de nobleza baturra tan nuestra. Lo lleva incrustado en los rincones perdidos del fornido genoma letrero.

https://www.elespanol.com/opinion/columnas/20161012/162613740_13.html?fbclid=IwAR1akCO278xMfHBwfLrP3MDuEArWiWxRYOLfI4Nv7n3KjKYskmwz0izaA94

[¡Morirse es tan difícil!]

 

Mi madre se muere. Lo hará hoy. Quizá mañana. Me dicen que en cualquier momento. Pero quién sabe. Ningún miembro del equipo médico ha sido capaz de arriesgarse a emitir un veredicto. Aquí todo son camas repletas de gente que ya no madrugará más. Creo ver pasar a su ángel de la guarda, pero es el jefe de planta. Cáncer . Un demoledor y voraz carcinoma, del tamaño de cinco arruinadas Groelandias, ha decidido dinamitar sus entrañas. El mismo cáncer que ha dejado de ser aquel crustáceo displicente que ilustraba los horóscopos de mi infancia para convertirse en un enemigo. Nuestro adversario. Vandálico e imperecedero.

https://www.elespanol.com/opinion/20160817/148615140_13.html

[HomeLander]



 A aquel tipo lo encontraron tirado en el suelo del local, junto a la barra de neón, agarrado post-mortem a los posos de un Bloody Mary y dibujando con los labios la estúpida sonrisa de los finados recientes. Los relojes de la ciudad, no me preguntéis cuál, marcaban puntuales el inicio de esa hora densa en que los últimos clientes sobrios se largan hacia sus cuchitriles en un llanto de congoja (9 de marzo del 94). A alguien se le ocurrió la genial idea de brindar por la memoria de aquel pobre diablo y todos, sin excepción, celebramos la iniciativa dándonos a la bebida. 
 

[Waiting For Waits]

 


¡Buuuuh! El fantasma aún caliente de un candidato fiambre apellidado Fortuyn recorre Europa. De hecho, la lista electoral del político asesinado, con 26 escaños, se convierte en la segunda fuerza política holandesa. A mí Pim, dirá alguno. Nunca voto a los nazis atildados. Cuestión de principios. Ya, pero tu vecino, el yóquey del quinto ce que cuando trae trabajo a casa deja el portal repleto de cagadas de caballo de tamaño inabarcable, sí. Lo hará. A la menor oportunidad. Ponga un facha en su vida. Apadrine a un ultraderechista vestido por Gucci. Consiga hacer del Mein Kampf el tocho más vendido en la próxima Feria del Libro.

https://www.elmundo.es/campus/2002/05/21/ultima/CAM357456_1.html

[The Democratic Circus]

 

 
 
 
¡Qué alegría! ¡Qué alboroto! The Democratic Circus llega, otra vez, a la ciudad. Con su carpa, deshilachada, inflándose al viento otoñal. Con esas bombillitas LED verdinegras que deslumbraron al sufrido trapecista justo antes del batacazo final. El circo, siempre envuelto en el mismo halo de aburrimiento. Regresa el viejo Circus para llenar de color este mundo de ilusiones vanas, de soberbias pretensiones. Eso sí, sin alivio de luto por lo que le sucedió al domador. Será por eso por lo que PP y PSOE no quieren a Podemos y Ciudadanos en los debates sin red que tendrán lugar en la pista central.
 

[Lección De Infamia]

 

Ahora mismo te bebes la leche negra de la madrugada que publicitó Paul Celan, aquel poeta francés de origen rumano que, a los 50 recién cumplidos, se quitó la vida arrojándose al Sena en tal día como éste en que escribo, nuboso y gris. ¡Qué lástima! Preferirías darle sorbos a un daiquiri, lo sé; pero es lo que hay. 

https://www.elmundo.es/campus/2002/01/29/ultima/CAM162440_1.html

[Nadadora Sangrienta]


 La Agencia Tributaria le recuerda a Blanca que no necesita presentar la declaración. A Blanca le gusta soñar. No le gusta que se le quemen las tostadas. Le gusta que se ocupen de calcular su devolución. Y las cosas sencillas. A Amélie, que es la homóloga francesa de Blanca, ninguna agencia le recuerda cosas. A ella tampoco le gusta que se pasen sus tostadas (bastante quemada está con tener que declarar al fisco hasta las propinas). Lo que más disgusta a Amélie es que ahora lleguen los españoles y la plagien en un spot corporativo. 

https://www.elmundo.es/campus/2002/04/16/ultima/CAM283347_1.html

[Travolta Tiene Miedo A Morir]

 


[Rebelión En La Micro-Granja]

 



"A veces, saberde dónde viene tu comida y conocer a tu agricultor es lo que activa la conciencia".
Jean-Martin Fortier
Micro-granjero

Mientras la agricultura ecológica se extiende como pólvora encendida por el planeta, este joven granjero quebequense nos ayuda a poner en práctica sus innovadoras ideas sobre la creación de jardines hortícolas con un nuevo libro. Aprendamos con (y de) él


Jean-Martin Fortier y Maude-Hélène Desroches, su novia, son los fundadores de Les Jardins de la Grelinette, microgranja ubicada al sur de Quebec, en Canadá, donde viven con sus dos hijos. Les Jardins es mundialmente conocida por sus elevados niveles de productividad y rentabilidad, obtenidos mediante métodos de producción de baja tecnología y alto rendimiento. Hoy por hoy, a su antigua granja se han unido un nuevo proyecto llamado La Ferme des Quatre-Temps, que amplía su concepto agroalimentario, y el libro El jardinero agricultor, uno de los tratados sobre agricultura más influyentes de la última década, recientemente publicado en España por la editorial Atalanta.

https://www.elagoradiario.com/entrevistas/a-veces-saber-de-donde-viene-tu-comida-y-conocer-a-tu-agricultor-es-lo-que-activa-la-conciencia/

[Poema Visual #2]

 


[Poema Visual]

 


[A Tirachinazo Limpio]


 

Para más inri, la Milana bonita se posaba en el dedo en punta de la estatua de un cariacontecido Colón y Daniel El Mochuelo la emprendía, a tirachinazo limpio, con el inmaculado cabezón de la escultura de la niña Julia de Plensa instalado en la plaza.

 

https://www.elagoradiario.com/a-style/cultura/una-hora-con-miguel-delibes/ 

 


 

 

[The Kids]

 


[Me Too Logía]

 


[Duende Señalizado]

 


[Los Santos Inocentes]


 

En Valdespina, Palencia, con 25 habitantes y una media de edad de 70 años,
han conmemorado el nacimiento de Miguel Delibes con esta foto.

[¡Hace Falta Valor!]

 


[Por La Gloria De Ted Hughes]

 



[Amenaza De ERTE]

 


[Persiguiendo A Amy]

 


[Centenario Perucho]

 

El barcelonés Joan Perucho Gutiérrez (1920-2003), que firmaba como Juan Perucho, fue, ante, bajo, cabe, con, contra y desde todo, poeta. Un poetazo. Otro de esos raros juntaletras que apenas escribió poesía, aunque todo acabase siendo lírico en torno a él, quizá porque escribía al margen de todo y de todos. Con, contra, desde todo. Peruchadamente. Y a través de una prosa que siempre fue poética, irónica y desternillante.

 https://www.elagoradiario.com/a-style/libros/el-jardinero-ful/

[Je Suis Charlie]

 


[Love, Love, Lovecraft]

 


[Mucho Arte]