[Salto De Trampolín]

Ahora mismo te bebes la
leche negra
que publicitó Paul Celan
aquel poeta francés de origen rumano que
a los 50 recién cumplidos
a los 26 de pasar
dos años
moribundeando
en el Campo de Moldavia
se quitó la vida arroj
á
á
á
á
á
á
á
á
á
á
á
á
á
ándose al Sena
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
preferirías darle sorbos a un
daiquiri
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
lo sé
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
pero es lo que hay.

........................................

A esa misma hora
no muy lejos del
puente Mirabeau
del Sena ^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^ Paul Celan
tras mantener una
bronca de espanto con
Martin Heidegger,
se ponía a la cola de un Starbucks Coffee
y gritaba

«¡TODO EL MUNDO AL SUELO!».



* Poemas visuales. Comparten título, Sena y poeta protagonista, Paul Celan, con los dos que colgué hace unos días. Quedaron también excluido de 'Biblia ilustrada para becarios' en uno de los descartes.

[Legítima Defensa]

Aloz
tallalines
telnela.

Asesinado
de un hachazo
un hachazo
un brasileño.

La policía
detiene
a cinco asiáticos
e investiga
si la víctima
había robado
antes
en el puesto de bocadillos
de uno
de ellos.

Losas
discos pilatas
y DVDs.

* Poema excluido de 'Biblia ilustrada para becarios' en un descarte.

[Asamblea Extraordinaria]

¿Qué
harán
con
nosotros?
¿Por
qué nos
han traído
aquí?

Ojos
ojos
ojos
vacíos
de ojos
mirándose
los unos a los otros
con terror.

Hambre
hambre
hambre
hinchada
de hambre
soportándose
ruidosa y frígida
con estupor.

Almas
almas
almas
sin alma
encerradas
de por vida
dentro
de un
almario.

Poema extraído de 'Biblia ilustrada para becarios'.

[Guía Campsa de cementerios]

Bostezando toma de nuevo rumbo al norte y concluye con un
y por eso, en resumidas cuentas, buscamos al hijo de Dios
que suena convincente; pasa un rato, y pone toda su atención en la línea discontinua y el carril derecho. Tú asientes entretanto con la cabeza e intentas recordar cómo te metiste en este lío mientras rebotas a causa de los baches, a más de cien kilómetros por hora, dentro de un Simca 1.200 con un negro al volante que ocupa en las curvas todo su carril y parte del contrario. El porro se le ha apagado. Lo enciende de nuevo con el mechero del coche. Cierras los ojos. Y los pensamientos te llenan de reacciones encontradas. El mundo entero sólo parece contener rigidez y frialdad. A cada momento sientes un temblor que hiela tu espalda, como si acarreases una bolsa de nieve. Aunque es primavera. Y llevas un traje negro y grande, dos, tres tallas por encima de la tuya, prestado y enorme,
a la luz temblorosa de los faros aparecen dos señales torcidas:
eStÁ UsTEd SaLieNDo dE gAZa y vUeLVa pROnTo,
¿y tú? ¿Adónde vas tú, colega?: te pregunta
y ves un par de enormes ojos oscuros paseándose por el retrovisor,
ni idea: le respondes: digamos que, en realidad, huyo. Me persiguen,
¿quiénes?
la Santa Compaña,
ah, ésos,
asientes buscando su aprobación en el espejo, y lo miras largamente,
son todos iguales: añade, y frunce el ceño,
parece ahora bastante tranquilo, controlado,
ya, ya: le aclaras: unos tarados. Aunque es culpa mía que todo fuese una chapuza. Por viajar con ellos. Acababa de aterrizar y no sabía adónde ir. Llegamos hasta la costa. ¡Son un hatajo de buitres que están dispuestos a amasar una fortuna como sea! ¡Qué idiotas! Huelen raro y les gusta demasiado el dinero. Aunque tuvo gracia. Quisieron endosarme un bebé. Algo tremendo. Surrealista. Pero si hasta dijeron que se parecía a mí,
no me extraña,
¿cómo que no te extraña?
actúan así para captar adeptos,
por mí que se vayan a la mierda. No serían capaces de pescar un pez en un barril,
ajá: asiente el negro frotándose vigorosamente la nariz: por cierto, me llamo Linares,
después se te queda mirando, y dice
tenemos mucho en común, ya te digo. Sí, seguro,
del cuello abierto de la camisa le brota un chorro de pelos cobrizos,
para empezar: añade: yo tampoco sé adónde nos dirigimos,
tú no te lo crees, por supuesto, y por eso suspiras hondo, y tu suspiro tiene su eco en la bola de colores que cuelga del techo. Examinas después con detenimiento el mecanismo danzante del salpicadero, que parece respirar aún y ser el rey del rocanrol, pero no lo es. No es sino un muñeco, una copia en miniatura de Elvis Presley. Para camioneros y taxistas fanáticos. Paseas larga y pesadamente tu mirada por el interior de este coche que os traslada lejos del mar. Todo está descolorido y raído, con manchas de moho; el suelo sembrado de patatas chips aplastadas y hay cassettes y envoltorios de maná industrial esparcidos por todas partes. Se percibe un extraño olor de lugar cerrado. Te acomodas en tu rincón y dejas caer la cabeza hacia atrás.

Extracto de 'Guía Campsa de cementerios', novela que aparecerá publicada en los próximos meses.

[Salto De Trampolín]

La mañana sigue igual
encapotada y fría
como
cuando
Celan
dio
el
triple
salto







^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

aunque
también
es posible que
en París
aquél fuese el día
más
soleado
del
año
1970.

.......................................

Da igual
lo único
que tengo claro
es que hoy
va a llover
y que el Sena

^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

que algunos llevamos dentro podría
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

desbordarse.

* Poemas visuales. Comparten título, Sena y poeta protagonista, Paul Celan. Quedarón excluidos de 'Biblia ilustrada para becarios' en uno de los descartes. Y el caso es que, leídos ahora, tienen su punto.

[¡Michel, eres el más grande!]

El amor, el amor

En una sala porno, jubilados jadeantes
Contemplaban, escépticos,
Los brincos mal filmados de parejas lascivas;
Sin ningún argumento.

He aquí, yo me decía, el rostro del amor,
El auténtico rostro.
Seductores, algunos; esos siempre seducen,
Los otros sobrenadan.

El destino no existe ni la fidelidad,
Mera atracción de cuerpos.
Sin apego ninguno, sin ninguna piedad,
Juegan y se desgarran.

Seductores algunos, por ende, codiciados,
Llegarán al orgasmo.
Hartos ya, tantos otros, no tienen ni siquiera
Deseos que ocultar;

Sólo una soledad que acentúa el impúdico
Goce de las mujeres;
Tan sólo una certeza: "Eso no es para mí",
Pequeño drama obscuro.

Morirán es seguro algo desencantados,
Sin ilusiones líricas;
Practicarán a fondo el arte de despreciarse,
De modo bien mecánico.

A quienes nunca fueron amados me dirijo,
A quienes no gustaron;
A los ausentes todos del sexo liberado,
Del placer ordinario;

No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:
No existe, no, el amor.
Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;
Juego de especialistas.

Poema de Michel Houellebecq (La poursuite du bonheur).

[Yellow Kids]

«Desde finales del siglo VII se le exigía a cualquier aspirante a funcionario público que presentara un poema junto con sus dotes y virtudes. Saber versificar era un requisito excluyente para llegar al gobierno o solicitar un empleo.»

Del prólogo de Antología de poetas prostitutas chinas (siglo V siglo XXI), de Guojian Chen. Visor.

[Autodefinido]

«Los poetas son locos con un permiso especial para no ir al manicomio».

Carlos Edmundo de Ory

[Gloria Bendita]

Mi barrio era de pinos y de hormigas
-ahora rascacielos y hormigones.
Vivíamos poetas y mendigos
(Dámaso Alonso y el Tete)
ahora nuevos ricos,
güisquerías y salones,
night-clubs y prostitutas caras
que nunca vi de día.
Mi barrio era de pinos y de hormigas
(en Chamartín).

[The Walking Dead]

Y puse el despertador
a la cabeza del muerto.
A las siete despertóse
en el sudario cubierto
el vientre hinchado de gases
y zapatillas de fieltro
un crucifijo en las manos
colmena de cirios tiernos.
Flores sin ojal, podridas
corriéndole por el cuerpo.
Con unos lentes de niebla
por los ojos mal abiertos
azul la barba crecida
y largas uña y pelo
rasgada la americana
por la espalda y el aliento
peste de entrañas, sin sangre
boca con labios de hielo.
Se levantó. La mañana
mostraba su blanco pecho.
Por faroles y ataúdes
salió hacia la calle el muerto
sus hombros de espantapájaros
se le llenaban de cuervos
y dejaba un rastro de cruces
y le ladraban los perros.

Un poemazo de Agustín de Foxá (1906-1959)

[Poeta hablando consigo mismo ante el espejo]

Sí, Soy yo
Esta caza de mí
se ha transformado en algo evidentemente absurdo
creyendo que cuando yo
era perseguido
no sólo me encontraría a mí mismo
sino también a todo un rebaño de yoes
yoes pasados, yoes futuros
un carro cargado de ellos
y todos estos años
y adónde he llegado
en este punto del tiempo
éste no es el mismo espejo
que contemplé hace años

Es el espejo que cambia
nunca el pobre Gregory

¡Hey!, en la vida
Donde fui, fui
Donde me detuve, me detuve
Cuando hablé, hablé
Cuando escuché, escuché
Lo que comí, comí
Lo que amé, amé

Pero que puedo decir acerca de
adonde fui, no fui
adonde me detuve, continué mi camino
cuando hablé, escuché
cuando escuché, hablé
cuando ayuné, comí
y cuando amaba ...
no deseaba odiar

Ahora veo a las personas
como las ve la policía

También veo a las monjas del mismo modo
en que veo a los hare-krishnas

No tengo representante
me disgusta la idea de un poeta con representante
sin embargo Ginsy y Ferli, tienen uno
y hacen pilas de pasta con ellos
se vuelven más famosos también
Quizás debiera contratar un representante
Wow!
De ningún modo, Gregory, quedáte
En la cercanía del poema.

De Gregory Corso

[Discurso del oso]

Soy el oso de las cañerías de la casa, subo por los caños en las horas de silencio, los tubos de agua caliente, de la calefacción, del aire fresco, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por las cañerías.
Creo que me estiman porque mi pelo mantiene limpios los conductos, incesantemente corro por los tubos y nada me gusta más que pasar de piso en piso resbalando por los caños. A veces saco una pata por la canilla y la muchacha del tercero grita que se ha quemado, o gruño a la altura del horno del segundo y la cocinera Guillermina se queja de que el aire tira mal. De noche ando callado y es cuando más ligero ando, me asomo al techo por la chimenea para ver si la luna baila arriba, y me dejo resbalar como el viento hasta las calderas del sótano. Y en verano nado de noche en la cisterna picoteada de estrellas, me lavo la cara primero con una mano, después con la otra, después con las dos juntas, y eso me produce una grandísima alegría.
Entonces resbalo por todos los caños de la casa, gruñendo contento, y los matrimonios se agitan en sus camas y deploran la instalación de las tuberías. Algunos encienden la luz y escriben un papelito para acordarse de protestar cuando vean al portero. Yo busco la canilla que siempre queda abierta en algún piso; por allí saco la nariz y miro la oscuridad de las habitaciones donde viven esos seres que no pueden andar por los caños, y les tengo algo de lástima al verlos tan torpes y grandes, al oír cómo roncan y sueñan en voz alta, y están tan solos. Cuando de mañana se lavan la cara, les acaricio las mejillas, les lamo la nariz y me voy, vagamente seguro de haber hecho bien.

Julio Cortázar

[Otro de los nuestros]

La irrupción del fanzine Espanis Sico en las (pocas) tiendas especializadas de siempre (allá por 1996) supuso un verdadero impacto, con polémica leyenda sobre ejemplares retirados en todos los rincones, y boicot por parte de un grupo de feministas en el puesto en el que lo vendían en un festival musical mostoleño. Era un fanzine que trataba de algo así como la apocalypse culture hispana: asesinos en serie, pederastas, terrorismo, el Papa, masacres rurales, dibujantes censurados, neonazis. . . y todas esas cosas tan alegres. El fanzine se hacía pasar por una especie de diario de sucesos (el nº 3 imitaba la tipografía de El País, e incluso incluía un extraíble llamado "Pequeño Espanis" dedicado a la infancia). Un puñado de fotocopias grapadas (un A3 doblado) repleto de sucesos sangrientos (los clásicos casos de Alcàsser, Puerto Hurraco, etc. ), documentos, fotografías y comix (de los habituales Ladrón, Borja Crespo, Miguel Ángel Martín, Vulleimin. . . ) censurados en todas partes, un humor más negro que el sobaco de un ñu, temas verdaderamente desagradables y mucha mala leche. Difícilmente se puede ser más andergraun. Estas cosas son historia de la cultura soterrada española contemporánea, y vale la pena recordárselo al mundo. ¿ Enfermos hijos de. . . p, eh, de una sociedad reputeada ? Ni lo dudéis por un momento.

Leído en el número 28 del fanzine 'Te con té'. Es decir, aquí.

[Micolor]

…autre arrabalesque: “le scaphandrier de la tour Eiffel est tombé amoureux de la manicure de la Venus de Milo ”

Site Internet : http://www.mysterebouffe.com

**********

Retrato de Eduardo Arroyo y Luis Gordillo | Foto. Jordi Socías, Madrid 2010

[Dinamita Humana]

El mundo editorial ha cambiado la condición de los poetas, hoy es posible ganar fama y fortuna y seguir siendo muy mal poeta, hay cientos de premios, de concursos, de verdaderas canonjías, que terminan por fomentar gildas poéticas, camarillas mafiosas... Y ciertamente es una vergüenza que haya tanto admirador suelto por allí. Al principio me halagaba oír que me citaban por la radio o alguien se acordaba de un poema o una línea mía, pero una cosa es la gente o el lector común y otra el gremio de los poetas y los escritores profesionales, aduladores de oficio...

De una entrevista a Jaime Gil de Biedma publicada en
La Libertad, Barranquilla, 22 de mayo de 1984.

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma (1968).

[Mi braguero para la hernia]

TERMINOLOGÍA

Sí, sí, sí, ahora desciendo
hacia vosotras
palabras.
Trompeta: aventada.
Bosque: marchito.
Cariátide: antigüedad.
Amor: mentira.
Aleluya: erótico.
Poesía: ¿dónde está mi braguero para la hernia?

Despertado a tirones
de un coma congelado
profundamente anestesiado.
Flujo: gusto.
Transfocador: vista.
Valencias: valores.
Pesario: realidad.
Mach: romanticismo.
Poesía: 5-4-3-2-1-0.

Poema del danés Klaus Rifbjerg (1931). Traducción de Francisco J. Uriz.

[Paz en la Tierra]

Del vómito a la sed,

Atado al potro del alcohol,

Mi padre iba y venía entre las llamas.

Por los durmientes y los rieles

De una estación de moscas y de polvo

Una tarde juntamos sus pedazos.

Yo nunca pude hablar con él.

Lo encuentro ahora en sueños,

Esa borrosa patria de los muertos.

Hablamos siempre de otras cosas.

De Pasado en claro, por Octavio Paz

[El detective salvaje]

Poesía eres tú, pues ni modo

Yo empecé escribiendo poesía. Al menos cuando empecé a escribir en serio, cuando la apuesta era a vida o muerte, aunque es una forma exagerada de decirlo, pero se le parece, lo que escribí era poesía, y leí muchísima poesía. Siempre he admirado la vida de los poetas. Esa vida desmesurada, tan arriesgada. Y en ese sentido tal vez, sólo tal vez, ese amor mío por la poesía, por los poetas, se refleja en alguno de mis libros, no creo que en todos, pero sí en algunos. Además como poeta yo no soy nada de lírico, soy totalmente prosaico, cotidiano, mi poeta favorito es Nicanor Parra. Y Nicanor Parra ya lo dice, él no habla de crepúsculos, ni de damas recortadas sobre el horizonte, sino de comidas y luego de ataúdes y ataúdes y ataúdes, lo repite. Y es que la Antipoesía es poesía, sin ninguna duda. El manifiesto antipoético de Nicanor es poesía de la más pura.

“Poesía... eres tú”, dice Gustavo Adolfo Bécquer. La respuesta es una soberana estupidez, pero creo que es la única respuesta, pues ni modo. No sé qué es poesía. No, no lo sé. Ahora, sí sé quiénes estuvieron cerca del fenómeno poético. Para mí, Rimbaud y Lautréamont, siguen siendo los poetas por excelencia. El camino de Rimbaud y de Lautréamont, es el camino de la poesía. Y en ese sentido para mí, la poesía es un acto, es un gesto, más que un acto de adolescentes. ágil, inerme, que apuesta lo poco que tiene por algo que no se sabe muy bien qué es. Y que generalmente pierde. Alfred Jarry es también un gran poeta contemporáneo. Aunque escribió poca poesía.

Yo creo que todos los escritores, incluso los más mediocres, los más falsos, los peores escritores del mundo, han sentido durante un segundo la sombra de ese éxtasis. Sin duda el éxtasis no lo han sentido. El éxtasis tal cual, quema. Y alguien que lo siente durante un segundo y luego retorna a su mediocridad existencial, es evidente que no se ha metido en el éxtasis. Porque es terrible, es abrir los ojos ante algo que es difícil de nombrar.

Yo creo que la mejor poesía de este siglo está escrita en prosa. Hay páginas del Ulises de Joyce o de Proust o de Faulkner, que han tensado el arco como no lo ha hecho la poesía. Donde realmente te das cuenta, que el escritor se ha metido por una senda por donde nadie antes se había metido. Y en aquello que hablaba antes, del éxtasis baudelairiano o del éxtasis rimbaudiano yo haría una diferencia. Baudelaire es el poeta, y es el poeta adulto. Y yo hablaba del poeta adolescente. Baudelaire sabe muy bien lo que está haciendo; sabe muy bien que está innovando, maneja la técnica de una manera soberana. Él es dueño de usar todos sus recursos y en ese sentido no es frágil. Baudelaire es una roca. Es fuertísimo. Es como Whitman, en otro sentido, porque no se parecen en nada evidentemente. Son escritores que, aunque parezca que se van por la desmesura, en realidad son escritores de un gran sentido común. Porque en el centro de la literatura, en el centro del canon literario, básicamente está el sentido común. El sentido común que nos pertenece a todos, a todos los seres humanos. Baudelaire en ese sentido, aunque era un drogadicto o un borracho, es un pater familia, y es el abuelo sensato. Baudelaire nos muestra el camino y nos muestra sus herramientas y abre el camino y dice cómo abrirlo, cómo mostrarlo, y a partir de él además ese camino no sólo queda abierto, sino que pavimentado. Rimbaud y los poetas adolescentes encarnan otra situación. Porque Rimbaud y Lautréamont son los dos poetas adolescentes absolutos, en donde la pureza es tal, que quien se atreva a tocar, pero a tocarlos de verdad, se quema.

Palabras de Roberto Bolaño.
Feria Internacional del Libro, Santiago de Chile, diciembre de 1999.
¡Aaaaaaaamén!

[Mesa de operaciones]

¿Qué es polipoesía?
dice el doktor Friedrich
blandiendo el bisturí
mientras clava en mi pupila su pupila azul.

¿Qué es polipoesía? ¿Y usted me lo pregunta?

Polipoesía... es toda aquella composición en verso
de estructura diversa
pero de forma pediculada
que se forma y crece
en las membranas mucosas
de diferentes cavidades
y principalmente
de la nariz y de la vagina y la matriz
en
la
mujer.



Poema extraído de Biblia ilustrada para becarios.

[General Rimmel]

Fumando espero al hombre que yo quiero

Tu represión de niña emancipada
te hace empuñar
con asco amortiguado la boquilla
del rubio que apresuras
en consumir para quemar el tiempo
de la espera
-la pantera se aburre en el acecho
a cuestas con su espléndido pelaje-
para llenar las tardes de volutas
como tejía Penélope
la ausencia de su hombre
el mal presagio
SINTIENDO ESE PLACER
DEL HUMO EMBRIAGADOR
QUE ACABA POR PRENDER LA LLAMA ARDIENTE
DEL AMOR
para acabar volviendo
con una arruga más en el anzuelo
a tu tiniebla íntima
-te agarras a la almohada-
superpoblada de hojas amarillas
(nadie viene a quemarlas a incendiar
el cuarto de los trastes abrumado
de irremediables juanas
de arco a edulcorar
tus ganas
de salirte de madre
de que salten las lunas del asediante armario)

y no divisas moscas -como último recurso-
dispuestas a quedar presas de patas
en la miel cenagosa de tu rimmel.

Un poemazo de Aníbal Núñez (1944-1987).

[El poeta número 4.208...]

... conquistará un día La Tierra. Bueno, él y 4.400 poETEs más.

Para que luego digáis que no estábais avisados.

[Garcilaso goes on vacation]

[El Empleado Del Mes]

No los creí.

Pero me convencieron

invitándome

gozosos

a matar a un novio

lacónico y feo

a horadar la lluvia

a violentar novicias sin freno

o sin frenillo

a tergiversar

en actos públicos

arduas nociones de Estado

a reventar

acariciándolos

los globos oculares de la gente joven

y desarrollé así

en el minuto siguiente

una vertiginosa actividad.

Sané los cólicos

renales

de las chachas filipinas

me impulsé a la búsqueda

incontinente

de nuevos sabores

presioné una y otra vez

el botón del encendido

anuncié el otoño

salpiqué a todo aquél

que se encontraba

al alcance de las salsas.

Pregunté entonces

una y otra vez

cuál era mi cometido:

y me dijeron que era Esclavo

De Las Cámaras De Gas.

Este poema de 'Biblia ilustrada para becarios' se ha asomado a 'Voces y miradas', el soberbio blog

del poeta Antonio Martínez i Ferrer. Y uno, que es agradecido por naturaleza, así lo hace constar.

[Carnaza para boquerones]

He aquí el título de los poemas junto al nombre y apellidos de los autores que aparecerán en la antología ‘In absent(i)a’. El orden de aparición es según hayan llegado antes/después a nuestra cuenta de correo durante la convocatoria:

‘Palabras en formol’ – Ana Martínez Castillo
‘Ojo de pez’ – Rafael Cabanillas Saldaña
‘Buscarini’ – Pedro Pablo Delgado García
‘Doppelgänger’ – Xuan Folguera
‘(RI)sa’, ‘A mi hija que no tengo’ y ‘La ceremonia del té’ – Roberta Anna Parisio
‘El viejo desván’ – Sara Ventas Ruiz
‘Error vacui’ – Óscar Sotillos
‘Day to day problems’ – Zacarías Payne
‘P.D.’ – David Benedicte
‘La botella’ – Ángel Guinda
‘Sinclair ZX Spectrum’ – Manuel del Barrio Donaire
‘In nomine money’ – Santiago Eximeno
‘Autodefinido’ – Gotzon Sillero Pérez de Albéniz
‘El instante Queneau’ – José Blanco García
‘Tiza negra’ – Víctor Manuel Gómez Ferrer
‘Los hombres de mi vida’ – Rebeca Álvarez Casal del Rey
‘Si pudiera elegir’ – María Torvisco Pulido
‘Contrariedades’ – José Javier Morata Ruiz
‘Waterproof’ – Iago Chouza Candeira
‘Joven caballero en un paisaje’ – María Solís Munuera
‘Confesión sobre una silla’ – Estelle Talavera Baudet
‘Y…’ – Pedro Perún Serrano
‘Tríptico laboral’ – José Manuel Velázquez Pérez
‘Viernes’ – José Antonio Rodríguez Balmón
‘Rara avis’ – Pedro Escudero Zumel

¡ENHORABUENA a los 25 poetas! Tanto a ellos como a los seguidores del proyecto y a los demás participantes que no hayáis sido elegidos… permaneced atentos porque a partir de septiembre llega lo más interesante: Versos, absenta y Nanoediciones para todos (prometemos sorpresas) ;)

[Los Pitufos en 3D]

['Tastes best of all!']

La Poesía

Llega –y quién se resiste–
ofreciéndote un mundo,
y tú le abres la puerta.
Y empiezas a ser suyo.

Se va haciendo la dueña
de la casa. Te impone
sus locas exigencias,
sus duras condiciones.

Le entregas tus mejores
años, y te lo paga
con monedas que incluso
los mendigos rechazan.

Y, si embargo, sabes
que en el fondo tiene
algún valor tu vida,
en parte, se lo debes.

Poema de Javier Salvago extraído de Variaciones y reincidencias (1985).