[El Signo De Los Tiempos]

 


[Zapico Vintage Style]

 


[Mi Mamá Me Mima]

 

 
 
 

           anuncio por palabras

                  ser poeta
                                es

                  pasarse la vida

                  viéndolas

                  venir

                  tal que
                  un niño

                  en una

                           eterna
                 
posguerra.

[Porta Don]

 


[Je Suis Prof]

 

Se abre la puerta de la carnicería, salen los terroristas suicidas, cargadas sus mochilas con cinco medialunas sangrantes, y se pierden en el hechizo de la noche. Sólo se alimentan de parisinas muertas. Salen en busca de los trenes destartalados y eternos de París, que cruzan la ciudad en viajes tan largos como los del Sena. Tienen un culto propio, descaradamente hereje, y adoran a Alá, más grande que nadie, según ellos.

Llueven mariposas, cimitarras, julajops y pianos cuando pasean, de la mano, en una pesadilla terrorífica. Para ellos el negro no es un color, sino un agujero del alma. Cuelgan niños de los postes de teléfono y, auxiliados por el jefe de estación –el viejo Alá, de nuevo–, echan cerrojos y más cerrojos a la Torre Eiffel.

https://www.elespanol.com/opinion/20151114/79372073_13.html

[Poeta & Jardinero]

 


Hace algo más de un año Gsús Bonilla ideó un cuaderno de campo para desarrollar una serie de apuntes sobre su peculiar idilio con el oficio que le ocupa y el entorno donde se desarrolla. Todas esas reflexiones y pareceres, poemas y estados de ánimo, conforman una libreta digital, en forma de blog, llamada ‘La negligencia del jardinero’. Charlamos con él.

https://www.elagoradiario.com/entrevistas/que-bueno-seria-ensenar-en-las-escuelas-que-un-arbol-no-es-un-columpio/

[Sambódromo]

 

Sale del armario ropero don Carnal con traje de luces y convierte el ruedo ibérico en la ampliación de un campo de batalla. O sea, en los despojos de un botellón paramilitar, anfetamínico, ubérrimo. Danza el Rey Momo al ritmo sincopado del karaoke extremo que escupen los televisores y explota sin motivo alguno el Ayuntamiento de Nerja. No hay que lamentar daños colaterales, según informa un ministro perspicaz. Mastica pastis de clembuterol el becerro de oro, ido, pirado como una cabra, mientras adora al hijo del Fary tocado con peluca afroampurdanesa igualita, igualita que la de Nina, fräulein mediática, amén. Más de medio millón de feos, según asegura el archivo de la pasma neoyorquina, ha atracado bancos con caretas de Richard Nixon. Eso aquí no pasa. Ni por Carnaval. Somos gente seria, gente guapa. Por algo abandona la UCI el obispo leproso y se pasea por Chiclana lanzando a grito pelado cuatro orapronobis, tres soyunarrumbeeeera, y en este plan.

https://www.elmundo.es/campus/2002/02/12/ultima/CAM181940_1_impresora.html

[Crónicas Marxianas]

 

Justo ahora. Cuando se cumplen dos siglos de su nacimiento. En pleno aniversario. Un momento idóneo para reflexionar sobre la figura del pensador alemán. O para resetear, en la medida de lo posible, su prolífico legado. Quizá convenga preguntarse, una vez más, en esta especie de juicio sin final, por la pertinencia del hombre que revolucionó el pensamiento del siglo XIX para cambiar el rumbo de la historia: Karl Heinrich Marx, nacido en Tréveris, Reino de Prusia (actual Alemania), el 5 de mayo de 1818. Bien cierto es que a su muerte Marx ni siquiera es internacionalmente demasiado conocido. O lo es, únicamente, en el muy restringido círculo de la ‘Internacional Obrera’, con la cual no siempre mantuvo las mejores relaciones. Como lo prueba una boutade. La que en esos años lanza, una y otra vez a amigos y enemigos mientras trata de enmendar la plana a Sócrates: “Lo único que sé es que yo no soy marxista”. Y llevará razón: Marx se hará marxista, o será Marx, a lo largo del siglo XX, décadas después de su fallecimiento; proféticamente hablando.

https://www.goethe.de/ins/es/es/kul/sup/kar/21270617.html

[Hollywood Censurado]

 

Scotty Bowers, Scotty Bowers, Scotty Bowers… Repetid su nombre, como si fuese un mantra, hasta memorizarlo, porque el tipo trae cola –y nunca mejor dicho-. Es más, si a Scotty Bowers le tocase protagonizar, a sus 90 ‘castañas’, cualquier episodio de la serie ‘The Walking Dead’, lo tendría bastante complicado para salir vivito y coleando –de nuevo, nunca mejor dicho-. Ya no sólo los zombis de andar por casa irían en pos de su cerebro, es que todas las estrellas de Hollywood de los años 40, 50 y 60 harían cola a la puerta de su casa para apalearlo.

http://www.revistadon.com/16269/scotty-bowers-el-celestino-de-hollywood-escandalos-sexuales

[Prada A Tope]

 

A cascoporro. Así lanza crochés de izquierda Juan Manuel de Prada en las entrevistas que, últimamente, concede. Como si no hubiera un tomorrow. Y lo hace con esa fiereza que caracteriza al púgil de guantes afilados, mirada achinada y napias descosidas. Combina Prada, en un mismo pack, el requisito de ser brutal, falaz, con esa especie de nobleza baturra tan nuestra. Lo lleva incrustado en los rincones perdidos del fornido genoma letrero.

https://www.elespanol.com/opinion/columnas/20161012/162613740_13.html?fbclid=IwAR1akCO278xMfHBwfLrP3MDuEArWiWxRYOLfI4Nv7n3KjKYskmwz0izaA94

[¡Morirse es tan difícil!]

 

Mi madre se muere. Lo hará hoy. Quizá mañana. Me dicen que en cualquier momento. Pero quién sabe. Ningún miembro del equipo médico ha sido capaz de arriesgarse a emitir un veredicto. Aquí todo son camas repletas de gente que ya no madrugará más. Creo ver pasar a su ángel de la guarda, pero es el jefe de planta. Cáncer . Un demoledor y voraz carcinoma, del tamaño de cinco arruinadas Groelandias, ha decidido dinamitar sus entrañas. El mismo cáncer que ha dejado de ser aquel crustáceo displicente que ilustraba los horóscopos de mi infancia para convertirse en un enemigo. Nuestro adversario. Vandálico e imperecedero.

https://www.elespanol.com/opinion/20160817/148615140_13.html

[HomeLander]



 A aquel tipo lo encontraron tirado en el suelo del local, junto a la barra de neón, agarrado post-mortem a los posos de un Bloody Mary y dibujando con los labios la estúpida sonrisa de los finados recientes. Los relojes de la ciudad, no me preguntéis cuál, marcaban puntuales el inicio de esa hora densa en que los últimos clientes sobrios se largan hacia sus cuchitriles en un llanto de congoja (9 de marzo del 94). A alguien se le ocurrió la genial idea de brindar por la memoria de aquel pobre diablo y todos, sin excepción, celebramos la iniciativa dándonos a la bebida. 
 

[Waiting For Waits]

 


¡Buuuuh! El fantasma aún caliente de un candidato fiambre apellidado Fortuyn recorre Europa. De hecho, la lista electoral del político asesinado, con 26 escaños, se convierte en la segunda fuerza política holandesa. A mí Pim, dirá alguno. Nunca voto a los nazis atildados. Cuestión de principios. Ya, pero tu vecino, el yóquey del quinto ce que cuando trae trabajo a casa deja el portal repleto de cagadas de caballo de tamaño inabarcable, sí. Lo hará. A la menor oportunidad. Ponga un facha en su vida. Apadrine a un ultraderechista vestido por Gucci. Consiga hacer del Mein Kampf el tocho más vendido en la próxima Feria del Libro.

https://www.elmundo.es/campus/2002/05/21/ultima/CAM357456_1.html

[The Democratic Circus]

 

 
 
 
¡Qué alegría! ¡Qué alboroto! The Democratic Circus llega, otra vez, a la ciudad. Con su carpa, deshilachada, inflándose al viento otoñal. Con esas bombillitas LED verdinegras que deslumbraron al sufrido trapecista justo antes del batacazo final. El circo, siempre envuelto en el mismo halo de aburrimiento. Regresa el viejo Circus para llenar de color este mundo de ilusiones vanas, de soberbias pretensiones. Eso sí, sin alivio de luto por lo que le sucedió al domador. Será por eso por lo que PP y PSOE no quieren a Podemos y Ciudadanos en los debates sin red que tendrán lugar en la pista central.
 

[Lección De Infamia]

 

Ahora mismo te bebes la leche negra de la madrugada que publicitó Paul Celan, aquel poeta francés de origen rumano que, a los 50 recién cumplidos, se quitó la vida arrojándose al Sena en tal día como éste en que escribo, nuboso y gris. ¡Qué lástima! Preferirías darle sorbos a un daiquiri, lo sé; pero es lo que hay. 

https://www.elmundo.es/campus/2002/01/29/ultima/CAM162440_1.html

[Nadadora Sangrienta]


 La Agencia Tributaria le recuerda a Blanca que no necesita presentar la declaración. A Blanca le gusta soñar. No le gusta que se le quemen las tostadas. Le gusta que se ocupen de calcular su devolución. Y las cosas sencillas. A Amélie, que es la homóloga francesa de Blanca, ninguna agencia le recuerda cosas. A ella tampoco le gusta que se pasen sus tostadas (bastante quemada está con tener que declarar al fisco hasta las propinas). Lo que más disgusta a Amélie es que ahora lleguen los españoles y la plagien en un spot corporativo. 

https://www.elmundo.es/campus/2002/04/16/ultima/CAM283347_1.html

[Travolta Tiene Miedo A Morir]

 


[Rebelión En La Micro-Granja]

 



"A veces, saberde dónde viene tu comida y conocer a tu agricultor es lo que activa la conciencia".
Jean-Martin Fortier
Micro-granjero

Mientras la agricultura ecológica se extiende como pólvora encendida por el planeta, este joven granjero quebequense nos ayuda a poner en práctica sus innovadoras ideas sobre la creación de jardines hortícolas con un nuevo libro. Aprendamos con (y de) él


Jean-Martin Fortier y Maude-Hélène Desroches, su novia, son los fundadores de Les Jardins de la Grelinette, microgranja ubicada al sur de Quebec, en Canadá, donde viven con sus dos hijos. Les Jardins es mundialmente conocida por sus elevados niveles de productividad y rentabilidad, obtenidos mediante métodos de producción de baja tecnología y alto rendimiento. Hoy por hoy, a su antigua granja se han unido un nuevo proyecto llamado La Ferme des Quatre-Temps, que amplía su concepto agroalimentario, y el libro El jardinero agricultor, uno de los tratados sobre agricultura más influyentes de la última década, recientemente publicado en España por la editorial Atalanta.

https://www.elagoradiario.com/entrevistas/a-veces-saber-de-donde-viene-tu-comida-y-conocer-a-tu-agricultor-es-lo-que-activa-la-conciencia/