[Geronimo Not Dead]

[Deseo De Ser Piel Roja]

[Intramurs On The Road]

Compadre David

El otro día me asaltó el cartero con la guía campsa de los rehabs donde han estado los hermanos Marx, de golpe y poemazo. La biblia de los valiums está de camino, ya que Travolta no parece conocer el camino a mi casa, debe tener miedo a poner tuits. Creo que me he hecho benedictino hasta las trancas.

Se lo decía ayer al señor Trashumante, hacía tiempo que no disfrutaba tanto con palabras. He decidido dejar al David novelista tranquilo (me va a costar) hasta que no conozca íntegramente al poeta, tuits incluidos. Y aunque Harpo haga teatro en un cine (jonk) prefiero no mezclar géneros.

A la poesía o se va con dinamita o mejor no molestarse. Si escribimos para que la cosa siga igual, para qué escribimos. Ha de haber locura en la poesía, dijo alguien en un frenopático. Me lo he pasado muy bien viendo como desactivas y reviertes tópicos, como viertes imágenes colectivas (los Marx, Claus, la playa) que subviertes en imágenes alucinadas que inviertes hasta la pesadilla o reinviertes (poemas seriados) lisérgicamente mientras conmueves, conviertes y diviertes, que es donde yo veo la dificultad y el reto.

Eres el eslabón perdido entre Terry Gilliam (para mí, uno de los grandes del cine) y la poesía. De hecho, leyendo Santa en el rehab, me venían imágenes de Brazil, has debido encender alguna conexión en mi cabeza. Tienes la capacidad de entrar en el cuadro de mandos que hay en el centro de la capital del imperio de la lírica que todos tenemos en la cabeza y cambiar las conexiones para que nadie vuelva a dormir tranquilo en un mundo donde todo está líricamente colocadito y versicularmente establecido.

Un abrazo morentiano y gilliamno

Paco

[Pazz Entre Poetas]

[Proyecto Genoma Poético]

[De Manueles, Pacos Y Josés García]

 

Compadre David

He chapoteado a gusto en la playa con un lorito que no dejaba de cantar en vez del jamming, el redemption song, era mi playa. En mi playa, la del camping de Vera, rodeado de pelirrojos, el director del Corte inglés o Zara, no recuerdo bien, me contó el día que se hizo nudista convencido y me reconoció con vergüenza el asco y el desprecio que sentía al ir a sus tiendas, tan textiles, la había cagado pero bien al hacerse nudista.

Cómo he disfrutado de un libro tan sano, tan saludable y tan saladito. Me ha gustado mucho la manera que tienes de colar cargas de profundidad o potentes iluminaciones bajo una apariencia de cotidianidad, desacralizando el ritual ñoño de los líricos al uso (y abuso). Lo mejor que se puede hacer por la poesía es insultarla, violarla, hacer violencia de género literario con ella, que lo agradece la pobre, ya está harta de que la traten como a una venerable momia.

Te veo entrando en el centro de la máquina a cambiar las conexiones para que nada se comporte como sería de esperar. Le leí a Sonia, mi mujer, el de Briatore a bocajarro, en frío, y le cambié el animo. Luego seguí lo mismo da Prado que Sabina y no pudo dejar de soltar una carcajada ya de alegría. Conseguir con un par de textos que alguien con bajón acabe riendo creo que es un don. Para mí el de don Flavio ya es uno de mis antipoemas favoritos, a la altura de los de Parra.

Hubo un rollo especial y raro en Valencia, entre lo fraterno, lo onírico y el parque de atracciones, de una calidez y calidad quizá irrepetible.

Mañana te mando los tiempos tremendos vía postal, con una propinilla manueliense. Este es mi correo (el del caracol), el otro es el de Manuel y por allá entro de tarde en tarde. Manuel es más de las redes asociales, yo también.

Un abrazo waitsiano y lírico

Paco