[Divinos Palabros (En Peligro De Extinción)]


 

 

Como el entomólogo que cada mañana sale de casa, cazamariposas en ristre, con la insobornable misión de ampliar su muestrario de insectos atravesados por un alfiler. Así trabaja María Sánchez (Córdoba, 1989). Tenaz, sosegada, flemáticamente. Aunque lo suyo, más que los artrópodos, sean los palabros. Esas palabras raras y caducas, ajenas a los vocabularios habituales, tan frágiles y desprotegidas, con apariencia de libélulas indómitas siempre dispuestas a no dejarse atrapar en mitad de su vuelo alocado.

https://www.elagoradiario.com/agora-forum/a-style/literatura/maria-sanchez-almaciga-libro-palabras/

[Teletrabajo A Las Teclas]

 

Escribir. Es-cri-brir. Escribir hasta inundar todos los folios de este mundo. Hasta empaparlos en una rabia canina, entintada, procesal, incontenible.

Escribir para manchar los rincones inmaculados de cada página. Para rociar los documentos de Word con tu odio escarlata y sublime. Provocar incendios dactilográficos con la yema de tus dedos. Pero delicadamente, como hacen los pirómanos más viejos del lugar nada más llegar al bosque.

Escribir. Escribir igual que se doma, sin látigo que valga, a la famélica manada de leones de un circo desahuciado por los concejales de cualquier ayuntamiento sin puñetera gracia.

Escribir como se mata. O como se muere. Escribir para bucear, sin botella de oxígeno, en las profundidades de uno mismo. Escribir en busca del asesino que llevas dentro. Hasta alejarte de la luz.

Escribir a martillazos. Sin perdón. A navajazos. A bocajarro. Rechazando paliativos. Mantenerte ajeno a cualquier ternura. Escribir sin lástima ni piedad. Escribir, siempre, desde el lado nocturno de la verdad. Escribir amparado por nocturnidades y alevosías. De manera enajenada y en estado permanente de locura transitoria. Ejercer el poder destructivo de la escritura. Someter a tus víctimas con total impunidad.

https://www.elespanol.com/opinion/20151007/69873018_13.html

[Alí Marca Triples]

 

https://www.megustaleer.com/libros/tiempo-muerto-para-al/MES-091384

[Playboys Don't Cry]

 

El día que Flavio Briatore descubrió la Poesía, su mundo, el orbe automovilístico de la F-1, de la Viagra, de los circuitos, de la alta competición, de las titis rubias, neumáticas, recauchutadas, ese mundo costoso y acelerado, dejó de carburar. Sucedió una mañana de julio y empezó con Vallejo. Con César Vallejo. Aquel mismo César Vallejo al que pegaban todos con un palo sin que él hiciese nada. Al que daban duro con un palo y duro también con una soga. Son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos.

https://www.elespanol.com/opinion/columnas/20160720/141615840_13.amp.html

[(Goethe Al Cuadrado)]

 

Pocos saben que Johann Wolfgang von Goethe (Fráncfort, 1749-Weimar, 1832), además de poeta, novelista y dramaturgo, invirtió buena parte de sus ratos libres en el estudio de la óptica, la meteorología, la anatomía, la zoología, la mineralogía, la fisiología y la paleontología.

De hecho, a él le debemos la existencia del Museo Nacional de Goethe en Weimar, fundado por el escritor gracias a su colección de 19.000 piezas de minerales, rocas y fósiles en la casa de estilo barroco diseñada por él mismo. También fue Goethe el responsable que se pudiese probar la existencia del hueso intermaxilar en los seres humanos gracias a sus investigaciones. Y la goethita, un óxido de hierro monohidratado llamado así en rendido homenaje a su afición, casi adictiva, por los minerales.

https://www.goethe.de/ins/es/es/kul/sup/nac/ann/22042512.html

 

Goethe ejerció de genio romántico pero tuvo ínfulas de hombre del Renacimiento. Hiperactivo de su tiempo que refleja en sus escritos el mundo en que vivió, testimonio en el que literatura, poesía, filosofía y ciencia coinciden juntas pero no revueltas. En España se desconoce casi todo sobre su pasión por la botánica, solapada por ese espíritu de intelectual-orquesta que poseía al escritor francfortés. Sin embargo, cuentan que el propio Goethe afirmaba, ya en edad madura, haber experimentado los ratos más felices de su atareada existencia mientras recorría floristerías, campiñas y jardines varios. 

https://www.elagoradiario.com/agora-forum/a-style/cultura/goethe-entre-las-flores/

[Apocalypse Trump]

 

    Que Dios nos coja confesados. Surgimos de la nada que rodea las verjas de este motel y la Muerte trata de clasificarnos sobre sus sábanas de raso, pero los simpapeles somos demasiado numerosos como para organizarnos. De modo que atravesamos el amplio arco de entrada de la suite presidencial, estrechamente apiñados, y, tristes al caminar, empezamos a enumerarnos.

    –Somos el espíritu de las navidades futuras y venimos en nombre de todos los losers, los inocentes, los homeless, los latinos, las mujeres, los niños y los negros de este país –le notifica, con vozarrón de ultratumba, nuestro secretario general.

    Él se incorpora, asustado, y gatea por encima de las pálidas top-models que dormitan en el suelo del mismo modo en que se apilan las hojas otoñales en los barrios elegantes. Lleva todos los olores de la existencia pegados a su albornoz y arrastra una resaca de campeonato tras la party grandiosa, postelectoral, desaforada.

    Se respira una paz dulce y tranquila. Ningún demócrata a la vista. Logramos oír, afinando el oído, sus débiles gemidos. Qué vulnerable parece. Sin embargo, no sentimos nada frente a su dolor. Nada, pese a que tenemos sobrados motivos de queja.

    Tendemos en su frente alambre de espino. Alambre viejo, oxidado, rojo oscuro. Una maraña de remiendos y envolturas y pinchos metálicos que se confunden con su pelirrojo cabello. Este Míster Scrooge de carne y hueso está ahora completamente desnudo y alguien rocía su cuerpo con el contenido de un bote de kétchup.

    Luego ya sólo vemos su cansancio, un cansancio tan grande, parecido a un pozo profundo. Entonces recuerda cosas. Cosas de multimillonario furibundo. O de 45º presidente de Estados Unidos con casi todo, a su alrededor, por deshacer. Cosas que posiblemente no le hayan ocurrido nunca. Y empieza a llamar a gritos a su mujer, Melania, y a sus cinco hijos.
     
    Queremos ser tratados con la misma dignidad y respeto que recibieron los mismos que llegaron antes y construyeron esta increíble nación de inmigrantes. Somos su pesadilla y esto es lo que repetimos frente a él hasta que alguien llama insistentemente al timbre. Queremos ser tratados… Abre la puerta y un enorme cuervo brinca dentro, reclamando su atención desde el perchero. Es un pájaro de mal agüero encorbatado que lo examina atentamente y, con falsa solemnidad, anuncia:
     
    –¡Cinco minutos para la función, míster Trump!
     
    Reaparece. Da un toque al micro; dos, tres. Suelta: “Perdón por haberos hecho esperar, se me habían complicado unos asuntos”. Y comienzan sus cuatro años de mandato.
     

[Desconfinando a Willy Fog]

 


"Podemos vivir sin turismo de masas y no habría que desear volver a él"
 
Tony Wheeler
 
Fundador de Lonely Planet

Casi medio siglo después de fundar junto a su esposa Lonely Planet, el mayor emporio de guías de viaje del mundo, este Willy Fog domiciliado en Australia permanece confinado en su domicilio de Victoria mientras cuenta los días que restan para volver a las andadas de forma segura y saludable. Su palabra es ley


 Tony Wheeler (Inglaterra, 1946), visionario pionero de los viajes independientes, trotamundos y cofundador de Lonely Planet, acaba de publicar un ensayo sobre el futuro del turismo tras la pandemia. Título: En defensa del viaje . Subtítulo: Por qué seguiremos viajando y por qué lo haremos de otra manera. «Bueno, lo cierto es que he tratado de imaginar cómo serán nuestros viajes después de esta pandemia, no mientras la Covid-19 siga en activo», explica. «Aunque imagino que puede resultar algo atrevido incluso visto de esta manera. Al empezar este libro, no sabía muy bien dónde me metía».

https://www.elagoradiario.com/voces-por-el-desarrollo-sostenible/tony-wheeler-lonely-planet-turismo-masas/

[Yo También]

 


[Poeterío Fino]