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[Traficantes De Sueños]

Actividad

«La bella y la bestia» de David Benedicte

Sábado, 27. Mayo 2017 - De 19:00 hasta 21:00

Lugar: 

Librería Traficantes de Sueños
entrada libre
Aforo limitado

Organiza: 

Editorial Alkibla

https://www.alkibla.com/editorial/

Materia: 

Narrativa EUROPEA

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Con la participación de David Benedicte, autor del libro, en conversación con Clemente Bernad, Manuel de la Fuente e Isabel Cadenas.
LA BELLA Y LA BESTIA
Bestia se encuentra en un centro de rehabilitación para los peores personajes de los cuentos, como Lobo Feroz, el Capitán Garfio o Cruella de Vil. Comparten terapia de grupo bajo la supervisión de la doctora Torroja. Bestia ha sufrido bullying, mobbing e incluso maltrato animal. Lo mejor de su vida ha sido Bella pero ella “necesitaba tanta luz que hacía agujeros en la noche”. Y un día, con tanta luz, Bestia se cegó e hizo cosas que Disney lleva años intentando que no se sepan.

 

COLECCIÓN `TE CUENTO´DE LA EDITORIAL ALKIBLA Hay cuentos que no cuentan nada, que no dicen nada, que no son un ajuste de cuentos ni de cuentas, que después de su colorín colorado quien los lee levanta la vista del libro y no tiene un brillo en los ojos, y no mira de otra manera más astuta lo que le rodea.  Esos son cuentos descuentos, historias sin historia.

Pero hay otros cuentos, los de la colección “Te cuento”. Estos sí te cuentan, cuentos que cuentan cuentos, que te desvelan secretos, que te dan ganas de correr por sus renglones porque te llevan a algún lugar emocionante, a resolver un enigma, a luchar por una causa justa, a ganar o a perder o a saber cómo se resuelven, aciertan o equivocan otras vidas. También hay cuentos que hablan de cuentos, que invitan a sus páginas a personajes de otros cuentos y les ofrecen otra vida si están aburridos en sus clásicos cuentos.

Llegó la crisis y cambió el cuento y así cambiaron todos los cuentos. Caperucita usa el Whatsapp y escucha hip hop; La Sirenita llega como en una patera; Blancanieves está harta de fingir lo que es y lo que no es; en El Patito Feo se cuenta una historia de anorexia y rechazo social; Los Tres Cerditos luchan contra los desahucios hipotecarios; Juan Sin Miedo es un escritor en crisis; en Las zapatillas rojas tres niñas son guerrilleras; en El Flautista de Hamelin se cuenta cómo el poder del dinero decide donde vives, aunque tú lo sepas o no; Los Músicos de Bremen se cuenta cómo puede ser de importante el lugar en el que se toca un instrumento; El traje nuevo del emperador habla de un escándalo de corrupción; Pulgarcito es un polluelo perdido que añora el calor de un hogar y La Cenicienta le hace un corte de mangas al príncipe; y La Bella y la Bestia donde hace falta una terapia de grupo.

Cuentos que te cuentan y que te suenan; te suenan por lo que fueron y por lo que son, porque hablan de este mundo, de este tiempo, con personajes que salen de sus clásicos cuentos para visitar la realidad, la que te rodea cerca o lejos, para interpretar otras historias posibles o imposibles.

Belén Gopegui, Isaac Rosa, Manuel Rivas, Marta Sanz, Juan Carlos Mestre, Juan Carlos Monedero,  Patxi Irurzun, José Ovejero, Isabel Bono, Emilio Silva, Javier López Menacho, Felipe Zapico, Hasier Larretxea, y David Benedicte.
CUENTOS ILUSTRADOS
Cada cuento se acompaña de un reportaje fotográfico de Clemente Bernad, que no ha tenido ninguna relación con la elaboración del texto.

Libros referenciados

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Narrativa EUROPEA

[Uriska En La Batalla]

 

 

Desgraceland, de David Benedicte. Editorial Baile del Sol. 

Sinopsis de la editorial:

¿Dónde diablos está el botón de reinicio que te permita volver a nacer? ¿A quién le toca desenladrillar, a base de estridentes martillazos, el cielo que hoy cubre tu desdicha? ¿Qué empleado del mes se encarga de recoger las flores mustias de las aceras?, ¿y las zapas abandonadas, sobre un charco de sangre, en medio de la batalla? ¿Quién se ocupa de cambiar los escaparates acribillados por las balas? Bienaventurado seas tú, Vic Mamel, vieja gloria setentera de la canción ligera española, que habitas en una Graceland de lo más peculiar por cuyos rincones despoblados, espinosos, periféricos, pasean los paseados, y gimen, y tiemblan, y aguardan quejosos, clamando por tu lúgubre recuerdo. Porque para ellos, el Cielo es un lugar donde todos los días hay paella, aunque el rehogado del caldo sean los golpes de sus maltratadores y verdugos. Cuando habitas en el lugar donde cada reloj solo marca horas fatales, siempre tocas fondo bajo tierra. Se trata de una mansión donde algunas groupies octogenarias ensayan posturas de muerto, pese a que nunca haya tumbas donde llevarles flores. Allí, en tu funesto castillo, donde nadie te peina ni endereza tu alma. Porque esto es una road movie en clave de noir rocanrolero y porque tú ya estabas muerto cuatro o cinco décadas atrás.

  Coincido con  Francisco Vaz Gallego  en su reseña que podéis encontrar AQUÍ que es una novela disruptiva.

  Sé, de oídas, que existe en España autores de realismo sucio y que hay controversia sobre este tema, así  como claramente identificamos en autores americanos esa etiqueta y sabemos de qué hablamos. Cuando he leído Desgraceland no he podido evitar ponerle esta descripción.

  Vic Mamel es un músico consagrado, ha tenido éxito y es egocéntrico, poliadicto, pervertido y desagradable. En esta novela el autor nos hace un recorrido por varias de las actuaciones de este personaje.  Parece que él siempre actúa; en un concierto, en una residencia de ancianos, con sus fans, con los periodistas, con su mujer, con sus hijos, en la piscina…

  Se ajusta a la idea de estrella musical depravada que podemos imaginarnos, luciendo en el escenario pero que es alguien que en el día a día debemos tener lejos porque degrada todo, y a todos, con los que tiene contacto.

  Aparecen personajes del escenario musical reales, y letras de canciones que se tararean en la lectura de los párrafos.

  Me he compadecido de la familia del músico en su huida.

 Es una novela entretenida por la frescura que está escrita y abrasa y remueve en las escenas. Aparecen partes que son entrevistas y/o conversaciones telefónicas que hacen, también diferente, la forma de narrar del autor.

Publicado por Uriska 

[Natasha Fatale]

[Leer]

[Odio Y Amor]

Tras leer “Tiempo muerto para Alí”, de David Benedicte, he vuelto a recuperar sensaciones que creía ya olvidadas. He vuelto a sentir aquella explosión vertiginosa, imparable,  de ascenso in crescendo y descensos súbitos, que percibí al leer, por primera vez, “Viaje al fin de la noche” de Louis Ferdinand Celine. Aunque Benedicte es un Celine actualizado, moderno y profundamente español. Con un conocimiento excelso del castellano, incluso cuando inventa palabras que otorgan al mensaje mayor clarividencia e impacto en el lector, despliega Benedicte un dominio abrumador de la metáfora. Poeta hasta el hueso descarnado y de enconado alumbramiento, impele a su narrativa, a través de un tiempo presente, un ritmo frenético, furiosamente eufórico o descoranozador, que apenas deja un gramo de aire que respirar a un lector, casi demolido ya, ante el peso de la decadencia de la sociedad que habita. La que nos cuenta David, enfrentándonos a ella, como un maldito espejo del horror. Pasiones desaforadas sobre esa loca montaña rusa que constituye el Ser humano. Odio y amor. Esperanza y escepticismo. La jaula dentro del corazón o esa sístole que patea la puerta con todo el coraje de la ansiada libertad. Es curioso que el único personaje de esta novela que se siente libre sea una gaviota que está anclada a una fotografía en blanco y negro de un puerto marroquí. Toda una delicia para el lector es único capítulo escrito en primera persona y en el que una gaviota humanizada nos muestra nuestras virtudes y defectos, nuestra codicia y bondad, nuestra capacidad de amar o aferrarnos con los dientes al excitante sabor de la extinción. Los demás capítulos de la novela están escritos en tercera persona, pero, a veces, aparece la primera o la segunda, enhebrados con la aguja sutil y la perfección de un sastre. Apenas lo percibe el lector, embrujado por un discurso que lo hechiza a golpes inesperados, sorprendentes, noqueadores.

   ¡Qué pedazo de novela “Tiempo muerto para Alí”! Una ciudad, Madrid, sombría, de pieles coloridas y desolladas. Un barrio decadente, antesala de la cocina del infierno, jaula departamentada para los nadie. Una familia de inmigrantes, moracos sin identidad, aferrados al odio y al sueño de la yihad; una familia de ensoñaciones en privado y una vida virtuosamente fanática fuera del sueño con las huríes en soledad. Un adolescente que decide inmolarse para contener su rabia, que se siente culpable por todo y decide suicidarse para pedir perdón, que se odia por solo saber odiar, que no sabe quién es ni a qué ha venido y al que nada le importa adónde va. Una perra, Sharapova, que corre y corre furibunda y ladra furiosa al horizonte como si buscara la puerta de la jaula para escapar, pero permanece sumisa con la esperanza de que vuelva su dueño y le ordene su qué hacer, su perra predestinación. Y un policía, metáfora de la justicia, con tantos problemas a la espalda que se dobla impotente y pierde el norte hasta la más brutal humillación, incapaz de reaccionar ante su propia, desmedida confianza. Una novela bestial, que impacta y te obliga a reflexionar sobre nuestro modelo de civilización. Una novela intrépida y original. Tan lúcida como escéptica. Tan golpe bajo como sagaz. Una novela con el sello inconfundible de su autor, David Benedicte, uno de los escritores más curiosos y sorprendentes del actual panorama literario español.

Por Francis Vaz

[Mil Palabras]

[The Killing Joke]

[Elegía En Freedonia]

Sí, lo sé, había prometido no escribir sobre poesía y en un par de ocasiones he roto mi promesa. Ahora vuelvo a reincidir para comentar "Poemarx" de David Benedicte [Madrid, 1969]. Mira que ya son ganas de meterme en camisas de once varas y buscarme problemas. Benedicte no es amigo mío, ni siquiera conocido lejano. Intento no escribir sobre mis amigos que escriben para evitar que dejen de ser amigos míos, supongo. El problema es que si no escribo sobre ellos, algunos se enfadan igual. Es como cuando votas a un partido o dejas de votarle. Si les votas, aunque lo hagan de pena, piensan que lo hacen de maravilla. Y si no les votas piensan que la culpa es del votante que no les comprende y es estúpido e inculto. Siempre he dicho que escribo en este blog sobre lo que me apetece y lo que me da la gana. Intento escribir siempre sobre cosas que considero interesantes, incluso aunque no me parezcan totalmente magnificas. Busco libros o películas o asuntos que se salgan de la norma. "Poemarx" se sale de la norma. No sé si me ha gustado o no. Tampoco importa, pero no me ha dejado indiferente como me sucede con  la mayoría de los poemarios que leo acompañados del rótulo "Premio de poesía..." A este le ha tocado en suerte el Premio de Poesía Ciudad de Badajoz. En "Poemarx" todo es desmesurado algo caótico. Salen muchos Marx:  Karl Marx, y Harpo Marx, y Ennis del Marx, y Romarx Polanski.  Y otros Marx. Ya se puede apreciar, humor negro por un tubo. Hay un intento a medias conseguido de épater le bourgeois o sea de épatar alos poetas más o menos establecidos, un poco al estilo de los poetas decadentes franceses de finales del XIX. Hay muchas ganas de llamar la atención y ser el más listo de la clase. Muchos poemas largos con justificación a la francesa tipo "Croché de izquierda" o "Kate Morx" o "Verano azul". Hay un gusto estimulante y fresco por provocar al lector. Hay mucho cine. Incluso una "Kar Telera" final que incluye interesantes títulos cinematográficos revistados por Benedicte. A veces se pasa y a veces no llega y el poema se le queda en chiste, pero cuando acierta es genial. Un par de ejemplos: título [El padrino] Lo primero de todo es la familia; / de segundo, tenemos espaguetis. Titulo [Fantasía] ¿Cuándo desratizarán Disneylandia? Hay mucho sobreentendido y mucha mala leche. Y unas gotas de reivindicación  en poemas como "Chinatown" o "Elegía en Freedonia" y ganas de tocarle los huevos al personal bien pensante en poemas como "Aparición marxiana" o "The Walking Dead" que debería subtitularse de golfistas incorruptos y poetrastos falangistas, o "Brokeback Mountain" del que reproduzco el comienzo: Ennis del Marx encula a Jack Engels/ con ademanes de rudo vaquero/ mientras cuenta las ovejas del rancho/ ganadero de Brokeback, en Wyoming. Compré el libro en Barcelona y lo leí de un tirón en el tren de vuelta. Lo he vuelto a leer un  par de veces. Desde luego todos los poemas no están a la misma altura. Quién lo pretende. Es raro que a un poeta le salgo un poemario perfecto al cien por cien, algunos ni siquiera al cincuenta por cien y tienen premios nacionales de la crítica. "Poemarx" es imperfecto, pero abunda la imagen imprevista y perturbadora y el sentido visionario que no debe faltar en la poesía y a ratos provoca una sonora carcajada. Y está bien que de vez en cuando la poesía se tome tan en serio que no se tome en serio en absoluto y como  se  dice en uno de los poemas titulado "Frenopático": Ha de haber locura en la poesía / ha de haber locura en la poesía/ ha de haber locura en la poesía/ ...There have to be madnesses in the Poetry. Pues eso, ha de haber locura en la poesía porque como se afirma en otro de los poemas, en el fondo no somos más que lectores de códigos de barras. Si lo encuentran en alguna librería no pierdan la ocasión de echarle un ojo. Es un poemario en extinción. Puede que solo existan setecientos ejemplares.

Publicado por Ramón Bascuñana en El alma de la piel