[Sólo para fanzs]

Extraídos de los números 145 y 146 de MONOGRAFICO.NET

[Zona Zero]

Poema finalista de miNatura 2010.
Para echar un vistazo al ganador y el resto de los finalistas, podéis pinchar aquí).

Zona Zero forma parte de Maremágnum 44, uno de mis poemarios inéditos. Aunque por poco tiempo.
Espero que os guste. Por lo que me toca, escribirlo fue un (extraño y constructivo) placer.

[Finalista, dije finalista]

Y entre los mejores poemarios de 2009 en el blog sobre crítica poética y contracrítica del colectivo Addison de Witt.




Otro gustazo, y todo un honor, estar ahí.

[¿Profesión? Finalista]

Reunidos los votos del Jurado del II Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura 2010, formado por:

Manel Aljama (Escritor)
Javier Muñoz Livio (Escritor y poeta)
Juan Guinot (Escritor)
Carmen Rosa Signes Urrea (Escritora y fotógrafa)
Ricardo Acevedo Esplugas (Poeta y escritor)

Tras la lectura de los 255 poemas presentados de un total de 189 autores, que provenientes de diferentes nacionalidades, a saber:

43 Argentinos
1 Argentino-Australianos
1 Bolivianos
1 Brasileño
12 Colombianos
21 Cubanos
5 Chilenos
2 Ecuatoriano
72 Españoles
1 Hondureños
1 Italianos
18 Mexicanos
7 Peruanos
2 Puertoriqueños
2 Salvadoreños
5 Uruguayos
4 Venezolanos

El jurado destaca la calidad de los poemas presentados, motivo que dificultó las tareas de clasificación y posterior elección del ganador y los finalistas.
Felicitamos a todos los participantes del certamen. En los próximos días, se distribuirá el dossier especial de la Revista Digital miNatura, dedicado al este II Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura 2010, en el que podrán leerse el poema ganador y los finalistas. Y en breve recibirán en sus domicilios diploma acreditativo del certamen.
Pasamos a la proclamación del ganador y los finalistas.

El jurado del II Certamen Internacional de Poesía Fantástica minatura 2010 proclama como ganador del certamen el poema:

Presa del colombiano afincado en Irlanda Rodrigo Esteban González Reyes

De su poema, cabe resaltar la sencillez en el manejo de los recursos poéticos para introducir al lector en el ambiente fantástico en el que se mueve, llevándole, de una forma directa, a un final sorprendente, cargado de sensualidad y efectivo.

Así mismo el Jurado decide hacer mención de la calidad de los siguientes poemas finalistas:

Alas (Aire) de Cristina Martínez Carou (España)
Cáliz De Sangre de Ana Esmeralda Piña Recuento (España)
Circe (Los Óleos Del Tiempo) de Elaine Vilar Madruga (Cuba)
Días Después De Eleanor Rigby de Alexander Domínguez Poliakov (Cuba)
El Siniestro de Edgar Allan Garcia (Ecuador)
Estrella de Zullín Elejalde Macías (Cuba)
Iniciación de Cloty Corral Rubio (España)
La Jaula De Las Gorgonas de Juan Ángel Laguna Edroso (España)
La Presencia De Mi Destino de Juan Daniel Salica (Argentina)
Los Niños Olvidados de María L. Castejón (España)
Naufragio Del Ángel Coplero de Néstor Darío Figueiras (Argentina)
Nervios De Principiante de Jeffrey Álvarez Massón (Cuba)
Noche Y Mañana de Tapia Viviana Beatriz (Argentina)
Puerta A Otra Dimensión de Yolanda Consejo Vargas (México)
Zona Zero de David Benedicte (España)

Nuestro más sincero agradecimiento hacia la buena acogida que ha tenido el certamen un año más, ratificada por el número de participantes y la calidad de las obras presentadas. Nos vemos el próximo año en la 3ª edición de este certamen.

Gracias a todos.

Ricardo Acevedo Esplugas
Carmen Rosa Signes U.
Directores de la Revista Digital miNatura
San Juan de Moró a 1 de abril de 2010

[En las nubes]

[Miss Ticismo]

Las cosas no son mejores ni peores desde las alturas, qué me vais a contar a mí. Medio centenar de nazarenos me pasea bajo nubes portadoras de lluvia y pienso en que quizá sea este el único acto de vanidad que me he permitido en la vida.

Desde lo alto de un crucifijo no hay mucho que descubrir. Os acabo mirando cara a cara. Como cada noche. Alrededor, hablan idiomas extraños. Mi delegada en el certamen sigue empeñada en que me haga una rinoplastia. ¿Qué quería? ¿Se entera ahora de que soy judío? «Tiene estilo, tiene clase, tiene naturalidad, es nada más que esto (le comenta al centurión romano señalando mi nariz). Es muy dulce, tiene un cuerpo muy mono y enseñándole a andar a lo mejor hubiésemos quedado de miedo».

Los gastos que garantizan una crucifixión en toda regla ascienden a 27.000 euros. Pago en negro riguroso que, en este tipo de concursos, es el color de moda. Descuento, eso sí, la sesión de fotos (fue suficiente con mostrarles la sábana santa) y los costes del traje regional (conservo aún la corona de espinas). El repaso de pómulos en el Instituto Médico de Nutrición, Cirugía y Estética corre a cuenta del mismo departamento que me ha subido al Calvario en un Fiat Stilo.

Y así, entre flashes y clavos punzantes, avanza la última procesión de la temporada. Los promotores se reparten, como es costumbre, mis harapos; uno coge las sandalias, otro el turbante, otro el cinturón, otro el manto. Sólo queda la túnica, que cortan en cuatro pedazos. Os miro desde la cruz a través de una cámara oculta y sonrío. La multitud se burla de mí (obtengo una cuota de pantalla del 49%).

«Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen», confieso (y, en este instante, acaricio a casi 4.228.000 espectadores). Me rindo constantemente. Cansado, afligido, expuesto. Es lo que habéis venido a ver, ¿no? «Lo peor son las comidas (susurro ante la grabadora que hay camuflada en mi melena), siempre canapés, salvo en el almuerzo con el alcalde. Desde la Última Cena en casa de Elías Marcos no sé lo que es llevarse algo a la boca (miento)».

Cuidado conmigo,
soy el infiltrado
del que la gente
se aparta

cuando pasa
por miedo
a rozarse
con
Dios.

[Fucsia y blanco]

Mañana temprana. Casi sin proponérmelo, me asomo por la barandilla y miro satisfecho a través de las pantallas de seguridad.
Un Madrid narciso se besa el ombligo oculto bajo las nubes grises, ante la contemplación vigilante y atónita de un maniquí de escaparate.
Es como caminar por el fondo del mar.
Ningún atisbo de brisa.
Se lo han puesto verdaderamente difícil a los tres millones de suicidas que viven en esta ciudad, los técnicos del Ayuntamiento, con sus redes de metal policromado, el nuevo plan de acondicionamiento y toda esta mierda.
Tengo la certeza de que la ciudad ha cambiado radicalmente. Casi he pronunciado en voz alta mis pensamientos y mis labios se aprietan cerrando la boca.
Recorro las horas vividas desde que enterré a mi padre hace unos días en el cementerio de La Almudena y me parece que todo ha sido una alucinación perteneciente a otro hombre a quien no conozco, que está lejos, muerto.
Ahora dejaré que se haga la oscuridad...
¿Eh, pero qué coño estoy diciendo? ¿Ocurre algo?
¿Me ocurre algo? Nada en particular.
No se me ha pasado por la cabeza saltar abajo.
No, no, qué va: me digo, pero por tercera vez en esta mañana siento un escalofrío. Estoy en lo alto de la barandilla. Dando la espalda a la calle Bailén.
Ni una sola amonestación. Ni una amenaza. En este instante, con todo mi lápiz de labios y mi maquillaje, soy tan insensible como un fósil.
La pantalla es un rectángulo grisáceo, ligeramente manchado en la parte superior, que deja transparentar los contornos de los coches y de las cosas. Hacia esta pantalla dirigen su mirada ocho, qué digo, doce o incluso dieciséis personas que están paradas a derecha e izquierda del viaducto.
A mi lado, un fulano engalanado con el anorak rojo de Telepizza vuelve atrás la cabeza. Arrastra los pies, tropieza con la barandilla y se agarra el estómago. Después pone la mano delante de los ojos, sus dedos aprietan las sienes hasta mortificarlas, y en ese mismo instante, saltando al vacío, sortea la distancia que media entre cuerpo y sombra, entre límite y largura.
Puede perder el tiempo de este modo y de hecho ya lo tiene perdido, por delante.
¡Hua!... ¡Pflof!...; así es Madrid, una enorme ciudad extendida hacia todas partes.
Me doy por vencido.
Fernando, mi padre, el portero Basilio, este pizzero insensato, uno, dos, tres, ignoro por qué extraña razón, pero La Muerte sigue mis pasos, aguarda. Es como el rabo de una lagartija. No se puede estar quieta.
El chófer de la ambulancia se equivoca cuando dice que el repartidor de Telepizza ha muerto en medio de sufrimientos. Está tan equivocado como es posible estarlo.
No ha sufrido.
Está sereno, cómodo y sonríe; tras el impacto. Es la primera vez que le veo sonreír, al fulano del anorak.
¿Cómo puede estar sufriendo, entonces?




Aliviado, aunque no tranquilizado por completo, me abro paso entre el semicírculo de gente, (¡ay, qué susto!), hombres, mujeres,
¡buaah!... ¡buaaah!,
seguidos de un sollozo interminable; hago lo posible para pasar desapercibido. Quisiera encontrar una respuesta.
Saco un pitillo del paquete de tabaco..., y el mechero.
No queda ni gota de gas.
Llueve otra vez. Hace rato que llueve y ahora es agradable recibir la lluvia en pleno rostro. Un amplio gemido de sirena señala a los espectadores el fin de la fiesta y la calle se queda vacía, apenas turbada por el rumor de la fina llovizna. Los escaparates han desaparecido, uno tras otro, detrás de las puertas metálicas. Alta, lejana, la catedral.
Madrid tiene esta mañana, a la altura de los tejados, un tinte gris sobre una capa de niebla.
Entorno los ojos de modo que mis largas pestañas postizas emborronan todo cuanto no es de mi gusto.



Puerta de Toledo... Acacias... Pirámides... Marqués de Vadillo... Urgel... Oporto... Vista Alegre... Carabanchel... y, finalmente... Aluche. La línea 5 del metro es una vena embotada y sangrante de color verde manzana. Desde la esquina del vagón rebosante, la falda de gasa con estampado de serpiente y el jersey lleno de lamparones y el sujetador Sul Tuo Corpo descosido son el centro de todas las miradas. Llevo una carrera en los pantis por donde se cuela mi rodilla derecha.
Más no, por favor. No sé si podré.
Alzo los ojos y tardo un instante en corroborar la identidad de las miradas que, con su brillo enfermizo, no expresan ningún indicio de temor o sorpresa, sólo la resignación de un cierto abandono o la insolencia del sueño.
El fucsia y el blanco, juntos y bien revueltos: la receta con más éxito de la temporada.
Las cosas no pueden ir a peor.
Mamá. No sé por qué he pensado en ella. Después de ver volar al repartidor del Telepizza en su cielo de mozzarella, puedo aguantarlo todo. Todo menos la idea de volver a casa..., con la ropa de Ève. Me empiezan a doler los pies dentro de sus zapatos, llevo demasiado tiempo sin cambiar de postura.



Pasear vestido de mujer cuando las aceras están lavadas por la lluvia reciente es reconfortante, volverse al paso de una chica, detenerse en el mercado a contemplar las bombillas fundidas de un árbol navideño, estar en el centro de los recuerdos, entre el mar y las montañas, es vivir.
Al pasar cerca de las ventanas de un chino, el primer cliente, un gordo de cara roja y bigote negro, con la servilleta metida en el cuello de la camisa, me mira desde un cuenco con chop suey con sorpresa y temor y odio y suelta un grito de asombro, como si yo fuera la última persona que esperara ver y la última persona a la que querría ver.
Compro una manzana en un tenderete de fruta y muerdo con ansias no de hambre, sino como una afirmación de mi libertad. Mastico, conteniendo las lágrimas a duras penas, calle arriba.*

* Párrafos de 'Valium', novela con la que aprendí que para ser escritor había que pasar noches enteras pegado a una máquina de escribir. Dolía bastante sí, verse inmerso en aquel extraño desasosiego insomne y febril. Pero lo recuerdo ahora con eso que los lisboetas llaman 'saudade'. No lo sé. Será que tengo 40 años. 40. Ni uno más.

[Fanzineroso Pero Re-Limpio]

Regreso, de la mano del genial Luan Mart, a MonoGráfico, mi segunda casa. Llevaba más de 20 años sin pasarme por allí y, afortunadamente, todo sigue como el primer día, 'oyess'. Ahí van un módulo de publicidad de la bibliosa biblia y, además, dos minicuentos de contenido maxi. Merci beaucoup, Luan!

Extraídos de los números 143 y 144 de MONOGRAFICO.NET

[¿Principio y Fin?]

Que es por mi culpa que estoy hoy padeciendo mi suerte.
Duele mucho ser como soy, duele, duele vivir.

Antonio Machín

De algún modo, una mosca abochornada ha debido colarse de sopetón en el comedor de los Hernández, bzzzz..., zumba que te zumba, anda de zipizape aéreo, resbalando por encima de la mueca de gilipollas que se le ha quedado a doña Cándida.
Sobre la mesa camilla hay un plato con puré, dos croquetas de merluza y una manzana mordida.
También está la caja de leodines, vacía.
La mosca vuela, vuela, vuela por el comedor de los Hernández.

21:30 Sorpresa, sorpresa. Edición especial del espacio presentado por Isabel Gemio en la que se muestra el talento de presos de diferentes cárceles de España en distintas categorías artísticas, como baile regional, clásico y moderno, contorsionismo, magia, canción ligera y lírica e interpretación musical. Este concurso consta de diez entregas y se divide en dos etapas.
Dentro de la tele, el Sanyo, en diferido, Teodoro hace un número, el de las pompas de jabón.
Primero una pompa, luego otra, y otra con el humo de un cigarrillo adentro. Marlboro, el cigarro. Las pompas chocan y explotan. Queda el humo, la magia. Teodoro saluda. Aplausos.
Se aproxima a continuación el momento dedicado al ciego Panavisión.
—Hola, buenas noches. Voy a demostrarles que con el olfato puedo distinguir a una mujer de un hombre. Yo es que soy ciego. Me encerraron por un pecado de juventud. Los de la Once fueron, que me metieron aquí para que no les diese más la lata con el asunto del quiosco. También me dieron este traje que llevo. Es de Armani.
Luego, en vivo y en directo, sorpresa, sorpresa, Panavisión se masturba. Siempre con la mirada fija, mirando para dentro que es como miran los ciegos encandilados.
La culpa de todo esto es del pestazo, a Trésor de Lancôme, que despide la presentadora. Le Parfum Des Instants Précieux.
El público huye, espantado, del Estudio.
Panavisión no, él sigue a lo suyo.
Sin mirar a nadie o mirando para dentro, que viene a ser lo mismo.
Es de Armani, su traje nuevo.
Pero doña Cándida no atiende a la tele como solía hacer en vida, como cuando su hijo salía de juerga por las noches. No, no puede hacerlo. Porque está muerta.
Igual que su marido, el capitán de tercio de requetés don Teodoro Hernández.
Muerta.
Lo de la anciana han sido diez días repletos de llanto y pena, de chinchón y quina. Una sobredosis de leodines acabó con su condena, no hace más de dos horas.
Las mismas que lleva la mosca molestando al cadáver de la vieja.
Las moscas, siempre de negro pero es que no saben lo que es un luto.
A las moscas les encanta joder a los muertos, bzzzz...
Doña Cándida, antes de suicidarse tragándose un puñado de anfetas, se persignó frente al retrato de su marido, como todas las tardes, y comentó con él algo referente a los enemigos que nos acechan día y noche.
Después cenó en silencio; puré, croquetas y una manzana. Ay, ay, ay. Luego se tomó las pastillas, y se quedó dormida frente a la tele.
Su sueño es ahora el sueño de los justos. El sueño de Marilyn Monroe.
La suya, la de la vieja suicida, es otra bella historia. De amor.
Se cuenta sola.

Está la televisión encendida, sorpresa, sorpresa, está el cadáver de doña Cándida, sentado en una mecedora, y la mosca revoloteando alrededor de la pegajosa copa que aún contiene un fondo de quina Santa Catalina.
Fundido a negro, fúnebre y musical, y títulos de crédito.
Bzzzzz... *

* Capítulo final de 'Travolta tiene miedo a morir', novela corta con la que servidor se zambullía en las procelosas aguas editoriales, de la mano del maestro Paco Umbral (podéis pinchar en el último Bzzzzz... para certificarlo), allá por 1997. Ha llovido, sí. Es más, no han dejado de llover palabras desde aquel día.

[La Virgen De Los Becarios]

La primera
vez
que se apareció
La Virgen De Los Becarios
fue en tamaño
DINA-4
210x297
papel para imprimir en la oficina
mediante
una fotocopiadora
Hewlett Packard LaserJet 5000 N
XXerox WorkCentre Pro 428
y lo hizo

despaaaaaaaaaaaaaacio

como si quisiera
saciar así
brillando más que el sol
y sosteniendo entre sus manos
un rosario blanco
la inagotable sed de toner de alguno de los rabínicos muchachos.

Para su cuarto
estriptís espiritual
La Virgen De Los Becarios
prendió
en un haz de luz
credencial
y fidedigno
las llamas del infierno
repletas de personal auxiliar administrativo
ardiendo
entre grandes sufrimientos.