[Mi Mamá Me Mima]
anuncio por palabras
ser poeta
es
pasarse la vida
viéndolas
venir
tal que
un niño
en una
eterna
posguerra.
[Je Suis Prof]
Se abre la puerta de la carnicería, salen los terroristas suicidas, cargadas sus mochilas con cinco medialunas sangrantes, y se pierden en el hechizo de la noche. Sólo se alimentan de parisinas muertas. Salen en busca de los trenes destartalados y eternos de París, que cruzan la ciudad en viajes tan largos como los del Sena. Tienen un culto propio, descaradamente hereje, y adoran a Alá, más grande que nadie, según ellos.
Llueven mariposas, cimitarras, julajops y pianos cuando pasean, de la mano, en una pesadilla terrorífica. Para ellos el negro no es un color, sino un agujero del alma. Cuelgan niños de los postes de teléfono y, auxiliados por el jefe de estación –el viejo Alá, de nuevo–, echan cerrojos y más cerrojos a la Torre Eiffel.
[Poeta & Jardinero]
Hace algo más de un año Gsús Bonilla ideó un cuaderno de campo para desarrollar una serie de apuntes sobre su peculiar idilio con el oficio que le ocupa y el entorno donde se desarrolla. Todas esas reflexiones y pareceres, poemas y estados de ánimo, conforman una libreta digital, en forma de blog, llamada ‘La negligencia del jardinero’. Charlamos con él.
[Sambódromo]
Sale del armario ropero don Carnal con traje de luces y convierte el ruedo ibérico en la ampliación de un campo de batalla. O sea, en los despojos de un botellón paramilitar, anfetamínico, ubérrimo. Danza el Rey Momo al ritmo sincopado del karaoke extremo que escupen los televisores y explota sin motivo alguno el Ayuntamiento de Nerja. No hay que lamentar daños colaterales, según informa un ministro perspicaz. Mastica pastis de clembuterol el becerro de oro, ido, pirado como una cabra, mientras adora al hijo del Fary tocado con peluca afroampurdanesa igualita, igualita que la de Nina, fräulein mediática, amén. Más de medio millón de feos, según asegura el archivo de la pasma neoyorquina, ha atracado bancos con caretas de Richard Nixon. Eso aquí no pasa. Ni por Carnaval. Somos gente seria, gente guapa. Por algo abandona la UCI el obispo leproso y se pasea por Chiclana lanzando a grito pelado cuatro orapronobis, tres soyunarrumbeeeera, y en este plan.
https://www.elmundo.es/campus/2002/02/12/ultima/CAM181940_1_impresora.html
[Crónicas Marxianas]
Justo ahora. Cuando se cumplen dos siglos de su nacimiento. En pleno aniversario. Un momento idóneo para reflexionar sobre la figura del pensador alemán. O para resetear, en la medida de lo posible, su prolífico legado. Quizá convenga preguntarse, una vez más, en esta especie de juicio sin final, por la pertinencia del hombre que revolucionó el pensamiento del siglo XIX para cambiar el rumbo de la historia: Karl Heinrich Marx, nacido en Tréveris, Reino de Prusia (actual Alemania), el 5 de mayo de 1818. Bien cierto es que a su muerte Marx ni siquiera es internacionalmente demasiado conocido. O lo es, únicamente, en el muy restringido círculo de la ‘Internacional Obrera’, con la cual no siempre mantuvo las mejores relaciones. Como lo prueba una boutade. La que en esos años lanza, una y otra vez a amigos y enemigos mientras trata de enmendar la plana a Sócrates: “Lo único que sé es que yo no soy marxista”. Y llevará razón: Marx se hará marxista, o será Marx, a lo largo del siglo XX, décadas después de su fallecimiento; proféticamente hablando.
[Hollywood Censurado]
Scotty Bowers, Scotty Bowers, Scotty Bowers… Repetid su nombre, como si fuese un mantra, hasta memorizarlo, porque el tipo trae cola –y nunca mejor dicho-. Es más, si a Scotty Bowers le tocase protagonizar, a sus 90 ‘castañas’, cualquier episodio de la serie ‘The Walking Dead’, lo tendría bastante complicado para salir vivito y coleando –de nuevo, nunca mejor dicho-. Ya no sólo los zombis de andar por casa irían en pos de su cerebro, es que todas las estrellas de Hollywood de los años 40, 50 y 60 harían cola a la puerta de su casa para apalearlo.
http://www.revistadon.com/16269/scotty-bowers-el-celestino-de-hollywood-escandalos-sexuales
[Prada A Tope]
A cascoporro. Así lanza crochés de izquierda Juan Manuel de Prada en las entrevistas que, últimamente, concede. Como si no hubiera un tomorrow. Y lo hace con esa fiereza que caracteriza al púgil de guantes afilados, mirada achinada y napias descosidas. Combina Prada, en un mismo pack, el requisito de ser brutal, falaz, con esa especie de nobleza baturra tan nuestra. Lo lleva incrustado en los rincones perdidos del fornido genoma letrero.
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