[Paz en la Tierra]

Del vómito a la sed,

Atado al potro del alcohol,

Mi padre iba y venía entre las llamas.

Por los durmientes y los rieles

De una estación de moscas y de polvo

Una tarde juntamos sus pedazos.

Yo nunca pude hablar con él.

Lo encuentro ahora en sueños,

Esa borrosa patria de los muertos.

Hablamos siempre de otras cosas.

De Pasado en claro, por Octavio Paz